Глеб от изумления даже рот открыл. Но смеяться не стал.
— Вообще-то я художника имел в виду. Сандро Боттичелли, жил пятьсот лет назад.
— А, ну так это я перепутала, — ничуть не огорчилась Анджела. — Значит, они однофамильцы. Или, может, даже твой художник — прадедушка этого футболиста, — она нахмурилась, что-то сосредоточенно соображая, даже ноготь грызть начала, не пожалев недешевого маникюра. — Только… странно… нестыковочка одна выходит.
— Всего одна? — с самым серьезным выражением лица уточнил Глеб.
— Ага, — подтвердила Анджела. — Но серьезная.
— Давай, выкладывай! Я готов к самому худшему, — ему стало по-настоящему любопытно, что еще выдаст эта красотка. Такая каша в голове, никакой цирк не сравнится, честное слово!
— Прикинь, он негр! А пятьсот лет назад негров же не было? Но он точно негр!
— Кто негр, Боттичелли? — переспросил Глеб, прилагая титанические усилия, чтобы не расхохотаться.
— Ну да, я ж говорю! Там, я вспомнила, тема такая… Он вообще приемный ребенок. А родители у него — итальянцы. Они типа его на воспитание взяли. Короче, по-нашему этот парень — приблуда. Так что твой художник точно не его прадед. Или твой художник тоже негр? Хотя нет, погоди… Это ж родителей фамилия, так что, может, твой художник их прадедушка, а футболист — так… Тогда художник твой, может, и не негр. Правильно?
Глеб расхохотался:
— Ну ты даешь, Анжелка! До такого, наверное, никто не додумался бы. Только твоя очаровательная головка, в которой бродят негры, футболисты и модели. Причем в таких количествах, что свободного пространства не остается.
Для Анджелы это было слишком сложно: вот поди пойми, что он сказал — комплимент или гадость? Она скорчила обиженную мордочку — это ей всегда отлично удавалось.
— Да ну тебя! Специально подкалываешь, да? Я к тебе, можно сказать, с открытой душой, а ты… За мной, знаешь, сколько парней ухаживает? И Гошка из соседней школы, и Армен с бензозаправки, про наших я уж молчу. А ты… Делаешь вид, что важнее твоих картинок ничего в жизни нет. Просвистишь свое счастье, потом будешь локти кусать.
После подобного монолога Глебу полагалось немедленно прозреть, обалдеть от падающей ему в руки красоты и начать… Хм… Что же он начнет?.. Да ничего интересного! Портретики малевать станет. Даже обнять, скорее всего, не догадается. До поцелуев дело уж точно не дойдет… Эх, зря она с ним время теряет, надо было сразу с Арменом крутить, у того и тачка крутая, и по ресторанам готов водить… Зато Глеб симпатичный, не чета Армену…
— Да, Анжел, тут ты в точку попала, — Глеб покачал головой. — Только я не вид делаю. Важнее картинок для меня действительно ничего нет. И Алена — это действительно только видение с картин Боттичелли. Правда, он был не негр, а самый что ни на есть итальянец. И уж наверняка не футболист. Хотя бы потому, что футбол придумали лет на триста позже. Что обнадеживает. И мне совсем не хочется тебя обижать, но… Вот ты говоришь «картинки»… Знаешь, мой отец — вот кто был настоящим художником. Но судьба — такая штука…
— А что с ним случилось? — прошептала Анджела, потрясенная первым, кажется, в своей жизни по-настоящему серьезным, как у взрослых, разговором. Она даже поднялась со своего «трона». — Он в аварию попал? И больше не рисовал? Ослеп? — она зажала ладошками рот, точно сама испугалась вырвавшихся слов.
— Как поглядишь, то, может, лучше бы и ослеп, — горько усмехнулся Глеб. — Родился он не в том месте и не в то время. Такой талант был, а… Точнее, талант-то никуда не делся, а душа вся выгорела. А без души какой художник?! Давняя история, нас с Борькой на свете еще не было. Но когда отец узнал, что меня к рисунку тянет, это я еще мелкий был, и что есть у меня к этому… ну… что-то есть, в общем. Для него это такое счастье… Как будто он жить заново начал. Так неужели я могу эти ожидания обмануть? Да мне и самому, если честно… Вот и получается, что картинки — действительно самое главное в моей жизни.
Анджела притихла. Глеб говорил, казалось, не с ней, а с самим собой. Это было немного обидно и даже, пожалуй, страшновато. И как изменить эту ситуацию, она не знала.
К счастью, где-то неподалеку раздавались голоса.
— Слышишь? — Анджела потянула его за руку. — Нас уже ищут. Пошли, а то неудобно, еще подумают чего… В другой раз дорасскажешь — и про отца, и про картинки. Хорошо?