— По нам что-нибудь есть?
Офицер поднял лежащую на столе сводку происшествий и ответил:
— Какая-то темная история в виколо Гарибальди. Кто-то позвонил в полицию — вроде бы, слышали выстрелы. Когда парни приехали туда, нашли горящую машину и двоих типов: один сгорел заживо, другого отправили в больницу.
— Выстрелы действительно были?
— Да.
— Когда это было?
— Час назад.
— Марио там?
— Да. Выехал вместе с патрульными.
Гольди отпил кофе и посмотрел на часы — было уже пять минут второго. Сегодня ночью от отдела по расследованию убийств дежурил Марио Протти. Парень он опытный, подумал комиссар, справится один.
— Больше ничего?
— Пока нет.
— Ладно. Тони сейчас оформляет одного типа. Посадите его в камеру и не спускайте с него глаз. Утром я буду допрашивать его лично,
— Что он сделал? — спросил офицер без видимого интереса.
— Покойников проворонил,— ответил комиссар и вышел из дежурки.
Оказавшись на улице, он подошел к автобусу. Умберто Скала сидел внутри машины с мрачным выражением на лице. Целлофановые пакеты с кусками человеческих тел лежали в проходе между ним и Эстебане. Инспектор старался не смотреть на лежащие у его ног пакеты — отвернувшись, он глядел в окно.
— Санти, ты как? — спросил Гольди.
— В порядке.
Эстебане мотнул головой, стиснув зубы. Похоже, сейчас он уже отошел от того, что увидел на кладбище, хотя соседство с пакетами его порядком нервировало. Гольди не замечал раньше, чтобы Санти отличался повышенной впечатлительностью. То, что случилось на кладбище, он мог объяснить только одним — их находка оказалась по-настоящему неожиданной. И дикой.
— Тони сейчас отвезет тебя домой,— сказал он.— Дома у тебя есть мед?