Кровь

Снова возникла пауза, но ненадолго:

— Откуда же я была родом?

— Из Атлантиды.

— Очень романтично, но избито.

— Зато правда.

— Правда? Во сне? — Мне нравится ее сарказм. В глазах появляется маленький набор молний, но не среди туч, а прямо среди ясного дня. Красиво.

— Но уж теперь, встретив вас, я не знаю, правда это или нет.

Она замолчала, и я заметил, что мы вошли во двор. Не люблю я компаний, блуждающих по ночному городу в поисках приключений, как и эту, оказавшуюся у нас на дороге. Стандарт: «Закурить не найдется?» — и шарящий в поисках добычи взгляд.

Протягиваю левой рукой пачку сигарет, приоткрывая полу куртки, чтобы этот самый взгляд отметил присутствие нежелательного для себя предмета. Две сигареты исчезают со словом: «Мерси!» — и мы расстаемся.

— Ничего, вежливые ребята, — говорю я, когда братва удаляется в странном молчании, и поправляю пистолет за поясом, но так, чтобы не видела моя спутница.

— Господи, я так испугалась.

— «Не ходите, дети, в Африку гулять», — обожаю временами назидания.

— Ну, в ресторане я была с однокурсниками! Диплом обмывали! Что ж, и шагу ночью не ступить? Дурдом какой-то!

Боже мой, сколько эмоций. Неужели это я вызвал? Приятно.

— И в какой же области вы теперь профессионал?

— Историк.

Почему-то мне в голову опять влез сегодняшний сон, и я поинтересовался:

— Уж не Древняя ли Америка наша специальность?

Она остановилась. Как вкопанная остановилась. Я люблю, когда люди так останавливаются. Бежит человек, бежит, потом — стоп! Кирпич! Вот и взгляд стал более осмысленным. До сих пор меня можно было не замечать, хоть я и был рядом. Теперь же где-то там, в подсознании, поселился я собственной персоной. И с этим приходилось считаться.

— Ты следил за мной! — нашла она простое решение.