— Палец? — ахнула Стейси.
— Не глупи, — вмешался Джимми Фитц. — Она говорит о кольце.
— А что, кольцо не на пальце? — вскинулась Стейси.
Да, но этот палец рос, блин, на руке, которая росла из человека, так что это не одно и то же…
Заткнитесь оба, — сказала я. — Я не о пальце и не о кольце. Я о том, что на кольце.
— Этот знак?
— Да, символ.
— А где ты его видела?
— На стене.
— Нарисованный?
— Вроде того, — ответила я.
Я приняла этот символ за знак какой–то банды. Раньше мне такой не попадался, но в Лос–Анджелесе новые банды плодились с крысиной скоростью. Тот же знак, что и на кольце, хотя и не настолько четкий… Впрочем, не так уж легко добиться четкости, если рисуешь кровью.
Знак нарисовали на стене над головой трупа, лежавшего на голой сетке кровати во второй спальне дома, где ребята Доминика Кинселла снимали порно. Поборники старого доброго американского трудолюбия могли быть спокойны: съемки не сорвались, их просто перенесли в другую комнату, пока труп добросовестно синел. Апофигеем феерии маразма было то, что дверь в комнату с трупом не удосужились закрыть. Я тогда привезла партию «заряженных» конфеток для съемочной группы и актеров, а в комнату с трупом попала случайно, приняв ее за туалет.
Секунд на пять я просто зависла, уставившись на тело — практически разнесенное пополам выстрелом из дробовика, — а потом меня нашел второй помощник режиссера, вывел и притворил за собой дверь. Он скорчил виноватую рожу, которая больше подошла бы метрдотелю: дескать, «ваш столик освободится только через десять минут», и прижал палец к губам.
— Это что за херня? — тихо спросила я.
— Он был тут, когда мы приехали. Дверь закрыли, чтобы девочки не расстраивались. Мистер Кинселла в курсе.
Ну, блин, если мистер Кинселла в курсе, значит все точно в порядке.
— Вы что, двинутые? — Вопрос был явно риторическим.
— Слушай, — сказал он, — эта херня нас не касается. Ты просто уйди, а? Мы тут пытаемся работать.
И я ушла.
ebooksa