— Не знаю, Стиви. Честно. Там… по-другому. Проблем больше. Вещи самому стирать нужно. Прикинь?
Стив театрально округлил глаза и схватился за сердце. Впрочем, Роман слишком хорошо его знал. Тот только выглядел не слишком умным.
— Ну и как справляешься?
Вопрос был, разумеется, не о стирке вещей.
— Да фигово, если честно.
— Свалить сюда проблемы не решит? — по-деловому спросил Стив.
— Решило бы, наверное. Но я… влюбился, кажется.
— В девушку Волкова. Я уже понял, — хмыкнул Стив.
Роман дернулся и собрался было возразить, но возражать было нечего.
— Ромми, детка, это судьба, — тоном миссис Мэган, их тьютора, произнес Стив. — Фотку хоть покажи.
Роман против воли широко улыбнулся и достал из кармана телефон.
— А чего не на главном экране? — уточнил Стив, показывая улыбающуюся Ребекку на заставке своего смартфона. Роман не успел ответить, как Стив хлопнул себя по лбу и понятливо уточнил: — Дэймон?
Роман усмехнулся про себя. Он так привык даже в своей голове звать Волкова по фамилии или Димкой, что совсем забыл, как того звали здесь, в школе.
— Как он? — меж тем спросил Стив.
Не глядя на него, Роман пожал плечами. Смотреть на Стива отчего-то было стыдно. В галерее телефона хранился миллион Машиных фото, но он все скроллил и скроллил экран, понимая, что Стив думает, будто он отбил девушку у своего друга. Ну, Димка же был другом. Правда. И как ни называй то, что случилось, он вправду Машу отбил. Озарение, постигшее его в самолете, о том, что можно не стесняться озвучивать свои мысли и желания и добиваться их исполнения тут, на земле, изрядно потускнело.
— Вот, — Роман понял, что продолжать делать вид, будто ищет среди кучи фото одно-единственное, глупо, и протянул Стиву смартфон.
Тот хмыкнул и увеличил изображение, а Роман почувствовал, что краснеет.
— А я думал, что в России сплошные блондинки и у всех на головах этот шарф, не знаю, как он называется.
— Кокошник, — вздохнул Роман. — Ты придурок.
Стив заржал и попытался выговорить слово «кокошник». Прозвучало ожидаемо ужасно.