Он частил и частил словами, которые ударялись и отлетали, будто резиновые шарики от стены, никак не касаясь сознания Киры, не тревожа ее памяти, не вызывая эмоций.
– Простите… Я вас не помню.
Мужчина замолчал на полуслове, а потом взял себя в руки и опять улыбнулся. Но при этом улыбались лишь его губы, а взгляд так и оставался холодным. Глаза мужчины так и не зажглись теплом радости.
– Неудивительно. У тебя это… бывает. Я знал, что могу встретить тебя… такой. Поэтому привез фотографии. Вот.
Он засуетился, полез в карман. От его движений воздух вокруг всколыхнулся, и Кира уловила запах одеколона, который, как недавно, вызвал у нее ассоциации с пожаром и запахом гари. Сердце больно сжалось: она уже знала, с чем связаны эти образы. Запах лишь всковырнул, как нарыв, свежие воспоминания.
– Я Сергей. Твой муж, – сказал гость, выкладывая перед ней на столе веер фотографий. – Гражданский, правда. Мы собирались пожениться, но… – Он оборвал себя на полуслове и решительным жестом придвинул девушке одну из фотографий: – Вот. Мы вместе. Такие счастливые…
Она осторожно взяла снимок в руки и увидела на нем себя – и с длинными, еще светлыми волосами, смеющуюся, с перепачканными мороженым губами. И рядом – Сергея, обнимающего ее за плечи. Она доверчиво льнула к его плечу, а он собственнически целовал ее в висок. Да, судя по этому снимку, сделанному какое-то время назад, они действительно были счастливы.
Сергей что-то продолжал рассказывать, но Кира его не слушала, перебирая снимки – пасьянс из их счастливых дней. Лица, лица – их лица, улыбки, взгляды, поцелуи на камеру. И ни на одном снимке нет детского личика, которое она искала не столько глазами, сколько сердцем.
– А где… Тихон? – спросила она, собирая снимки в стопку и убирая обратно в конверт. – Где его фотографии?
– Тихон, – мужчина запнулся и беспомощно, ища поддержки, посмотрел на доктора. – Я подумал… Я не хотел вот так, сразу… В первый же день…
– Ужасная трагедия, – разжал губы Илья Зурабович. – Соболезную. Это я попросил Сергея не привозить пока фотографии вашего сына.
– Но почему?! – закричала Кира и часто задышала, силясь справиться со слезами. – Я хочу его увидеть! Мне нужны его снимки. Мне нужно все, что с ним связано!
– Фотографии дома, Эли, – мягко сказал Сергей и накрыл ее руку своей ладонью. – Пойдем домой. Там… Там все есть.
Она кивнула и вопросительно посмотрела на доктора, словно спрашивая у отца позволения пойти со знакомым мальчиком на танцы.
– Иди, Кира, – тихо произнес Илья Зурабович. – И не забывай нас. Если у тебя будет когда-нибудь желание приехать в гости… Вот, позвони мне! Я буду очень рад. И Люба тоже.
С этими словами доктор написал размашистым почерком на желтом стикере свой номер и протянул девушке.
– Спасибо, доктор! За все спасибо. Позвоню. Обязательно. И верну вам деньги.
– Она должна вам за лечение? – встрепенулся Сергей и уверенным жестом человека небедного, привыкшего многие вопросы решать за деньги, вытащил бумажник.
– Нет. Ничего не должна.
– Ну как же, доктор. За платье, туфли и прочее. Я вам верну!