– О том, о чем думать не должен. – Вайли принялся расчесывать руки, пока по ним не потекла кровь.
– Мне кажется, мы слишком спешим, – заметила Софи, когда он превратился во взрослого Вайли, которого она видела лежащим на ее прежней кровати – окровавленного, обожженного и бьющегося в агонии от ран. – Сможешь вернуться к себе шестилетнему?
Судорожно вздохнув, Вайли закрыл глаза и начал напевать песню, напоминающую колыбельную. Его раны затянулись, тело стало меньше, лицо округлилось.
– Так лучше? – спросил шестилетний Вайли.
– Сам решай, – ответила Софи. – Тебе больно?
– Забавное ощущение. Не в «веселом» смысле забавное. Напоминает зуд. Думаю, переживу.
– Понимаю, поверить тяжело, – сказала Софи, когда он уставился на свои руки, – но боль существует лишь в твоих воспоминаниях. Когда ты проснешься, все раны заживут, и ты будешь выглядеть так же, как прежде.
– Но прежним мне уже не быть. Да?
Солгать она не смогла.
– Полностью боль не пройдет. Но ты ведь боец, так?
– Не по своей воле.
– Так всегда бывает, – заметил Фитц. – Но это лишь показывает, как ты силен.
– Я должен был быть сильнее, – прошептал Вайли. – Должен был им не даться.
– Ты бы их не остановил, – заверила Софи. – Я пыталась изо всех сил, но не смогла.
Вайли медленно кивнул.
– Они не получили от меня то, что хотели.
– Что они хотели? – спросил Фитц.
– Если я об этом заговорю… другие «я» возьмут верх.
– Мы с ними справимся, – пообещала Софи.
– И мы поможем тебе продержаться, – добавил Фитц, и пространство вокруг них стало теплее и ярче. – Я передал тебе немного энергии. Чувствуешь, как ты силен?