— Это подойдет? — я протянул выписку из банка. — Вы читаете по-немецки?
— Разберусь, — пробурчал он, принимая выписку. Некоторое время изучал ее, а затем вернул с недовольным выражением лица.
— Все в порядке, сеньор? — уточнил я.
— Проходите! — махнул он рукой.
Я сгреб марки и рассовал их по карманам. Таможенник проводил их сожалеющим взглядом. Задержки привели к тому, что багаж мы получили последними. Разыскав тележку, я сгрузил на нее чемоданы и выкатил за двери аэропорта. Пока занимался этим, пассажиры разъехались. У стоянки такси остался какой-то древний «форд». Колымага. Увидев нас, водитель выскочил из салона и подбежал ближе. Свет фонарей позволил его рассмотреть. Молодой, лет тридцати, невысокий, но крепкий. Черняв, как все испанцы. Одет скромно, но аккуратно.
— Добрый вечер, мистер! — произнес таксист на ломанном английском, распознав в нас иностранцев. — Желаете такси!
— Желаю, — подтвердил я, поскольку ничего другого не оставалось. — Довезете нас в Буэнос-Айрес?
— Всего за сто тысяч аустралей, — подтвердил он.
Это что за зверь? В Аргентине, вроде, в ходу песо[4].
— Аустралей нет, только немецкие марки.
— Можно марки, — кивнул он. — Пятьдесят.
Нифига себе у них курс! Родиной пахнуло. Было время, когда в Беларуси пенсионеры получали миллионы рублей. Я начинал с трех.
— Дорого, — сморщился я. — Предлагаю сорок.
— Хорошо, — легко согласился он.
Кажется, просчитался… Водитель погрузил наши вещи в багажник, мы с Викой разместились на заднем диване. «Форд» зарычал изношенным мотором и, скрипнув сочленениями, тронулся с места. Доехать бы!
— Куда вам в Буэнос-Айресе? — поинтересовался таксист.
— Отель «Плаза».
— О! — восхитился он. — Сеньор бизнесмен?
— Мы врачи, — ответил я.
— Немцы?