Темная волна. Лучшее

— Здравствуйте. — Вика заметила, что дверь семнадцатой квартиры приоткрыта. Значит, курильщик обитал напротив Мельников. — А мы — ваши соседи.

— Слышал. — Мужчина сверлил Вику взглядом из-под косматых сросшихся бровей. — Вы постоянно смеётесь.

Вика опешила.

— Постоянно смеёмся?

— Я — Серый. — Ни намёка на приветливость.

— Хм… приятно… Виктория. Мужа зовут Вадим. Сергей, вы сказали, мы постоянно смеёмся. Что бы это значило?

— Наверное, вам смешно. — Серый пожал волосатыми плечами.

— Вы слышите, что мы делаем дома?

— Здесь дрянная изоляция. — Он выдернул окурок изо рта и потушил о лестничные перила. Он выглядел, как человек, никогда не смеявшийся. Ни разу. — Я бы на вашем месте не шумел.

«Угроза? — поразилась Вика. — Воспринимать это как угрозу?».

Физиономия Серого была непроницаема, словно боковина новостройки, застящей кругозор.

— Мы не шумим, — возразила Вика с фальшивым спокойствием.

Серый уронил бычок в импровизированную пепельницу. Промахнулся. Не подобрал.

— На втором этаже арендовали квартиру ребята, — Серый облизнулся, — они шумели. Включали музыку. Это расстроило Маргариту Павловну.

— Кого?

— Управдом.

Серый прошагал к полоске бледного света из семнадцатой.

— Не смейтесь, — напутствовал он.

— Маргарита Павловна, — прошептал за ужином изумлённый Вадим. — Выходит, тот старик не ошибся номером.

— Они всё слышат. — Вике не понравилось, как прозвучала фраза.