— Гарри, ты где?
— То тут, то там. Как ситуация в Футхилле?
— Пусто. Подробности не сходятся.
— Ну ладно, — кивнул Босх. — Ко мне только что подходил твой приятель Митч Мэрон. Все еще сердится.
— Подходил? В «Старбаксе»?
— Нет, возле старого дома Фриды Лопес. Привез почту, а потом сообщил мне, какое я говно. Говорит, что собрался нанимать адвоката.
— Ага, флаг ему в руки. Что ты там забыл?
— Ничего. Просто размышляю. Может, до чего-нибудь додумаюсь. Знаешь, этот наш Москит… Что-то мне подсказывает, что он скоро даст о себе знать.
— Ох, как я тебя понимаю! Сама разволновалась, когда пришла весточка из Футхилла. Черт! Ну почему нигде нет похожих дел?
— В том-то и вопрос.
В динамике щелкнуло: Босху звонил кто-то еще. Взглянув на экран, он увидел номер Уитни Вэнса.
— Слушай, у меня входящий, — сказал он. — Завтра обсудим, как быть дальше.
— Договорились, — ответила Лурдес.
Босх переключился на второй звонок:
— Мистер Вэнс?
Ни звука. Тишина.
— Мистер Вэнс, это вы?
Молчание.
Крепко прижав телефон к уху, Босх поднял стекло. Ему показалось, что из динамика доносится чье-то дыхание. Может, Вэнс не способен говорить из-за болезни, о которой упоминал Слоун?
— Мистер Вэнс, это вы?
ebooksa