Лиза зажимает мне рот рукой и начинает нервно крутить башкой.
— Ты что, — говорит она вполголоса, — это больная тема.
— А фто? — спрашиваю в ладонью.
— Её парень разбился на мотоцикле три года назад. После этого Светлана Васильевна новых отношений не начинала. А ещё она, кажется, с тех пор занялась каким-то спортом… теннисом, что ли, — с ноткой грусти делится со мной Лиза и наконец-то убирает руку с моего лица.
В своих домыслах я оказываюсь прав. Света не просто так занялась спортом. Любой фуфел не просто так занимается спортом, ведь спорт — это либо смысл жизни, либо последствия травмы.
С одной стороны, меня радует такой расклад. С другой — новость о трагичной любви Светы меня совсем не улыбает. Какой-то гонщик-лошпед успел захомутать её, оставив после себя дыру на сердце. Раз взял ответственность — должен был нести её до конца. Мне авансом неприятен этот тип.
Вернувшись за свой стол, я складываю ноги на системный блок и достаю сотовый. Бросив смску Паше о предстоящем событии и о том, что туда можно явиться вдвоём, я прячу телефон обратно в карман. Но поздно осознаю, что вообще-то Света чётко обозначила, что на грандиозное событие можно прийти либо с мужем, либо с женой, либо с кем-то, кто в будущем станет либо первым, либо вторым. Меня аж передёргивает. Подмочить свою репутацию не хочется, но без Пашки на светском рауте с моими повадками не обойтись. У него язык подвешен, а ещё Паша сможет взять на себя ту кучу надоедливых баб, которая там обязательно будет, чтобы я смог оттянуться со Светиком.
Довольный своим решением, я бросаю взгляд на настенные часы. Ещё два часа страданий.
— Твою мать, — вздыхаю я и ложусь лбом на клавиатуру.
Я надеюсь, что рандомная комбинация кнопок напечатает что-нибудь нецензурное и разошлёт всем, с кем мне приходится возиться на этой работе.
***
— Как, блин, пользоваться этой штукой вообще?
Перед вечерней пробежкой я помыл башку. Это была ошибка.
Теперь я, стоя у зеркала в ванной, безуспешно пытаюсь высушить патлы. Паша красноречиво молчит в трубку, когда я задаю очередной вопрос. Но как только тот снова открывает рот и начинает мне отвечать, я врубаю фен на максимум и дую себе в лицо. Дело в том, что советы старосты нифига не помогали.
Обдув холодным воздухом затылок и виски, я снова выключаю фен и берусь за расчёску.
— Это пиздец, — сообщаю, сжимая сотовый в другой руке. — Быть девчонкой — отстой.
— Как будто твоя прошлая жизнь была проще, — справедливо подмечает Пашка, и я не могу с ним не согласиться. Проще — не была, но в подобных вещах проблем точно не возникало. Хотя бы потому, что я ни разу не сталкивался с подобными вещами.
— Вот ты когда-нибудь сушил хаер? — спрашиваю я.
— Сушил, — отвечает Паша, и я уже открываю рот, чтобы подколоть его «так ты из этих?», но староста будто чует, поэтому добавляет: — Когда в бассейн ходил.
Бассейн — это хорошо, но от моего подкола старосту не спасает.