Другие больные тоже начали поворачивать в нашу сторону головы, с улыбками.
Светка послала всем милую улыбку и начала громко, на всю палату, декламировать:
— Над вывеской лечебницы синий пар.
Щупает корову ветеринар.
Марганцем окрашенная рука
Обхаживает вымя и репицы плеть,
Нынче корове из-под быка
Мычать и, вытягиваясь, млеть.
Расчищен лопатами брачный круг,
Венчальную песню поет скворец…
— Света! — зашипела я, дёрнув её за руку, — ты где этого нахваталась? Прекрати сейчас же! Людей стыдно! Дома поговорим!
— Лидия! — сделала замечание Нора Георгиевна, — Это стихи Эдуарда Багрицкого. Был такой поэт. Серебряного века. Хотя да. Рановато такие стихи еще Свете.
— Я разберусь, — твёрдо пообещала я и с подозрением взглянула на Римму Марковну.
— Это не я, — испугалась Римма Марковна. — Мы с ней такие стихи не учили.
— Я найду кто, — нахмурилась я ещё сильнее.
В машине, на обратном пути домой, я устроила Светке допрос:
— Кто тебя стихам этим научил?
— Пётр Иванович, — бесхитростно сдала Будяка Светка.
— Так, постой, — я чуть на тормоза не жахнула, — а где это вы с ним стихи успели разучить? В Малинках ты их не знала.
— Так он сюда приходит.
ebooksa