Поцелуй шелки

– Могу я пригласить тебя на танец? – спрашивает Мартин.

Я открываю рот, чтобы сказать «нет», но мои слова выходят слишком медленно. Или он действует слишком быстро. В любом случае Мартин берет меня за руку и подходит ближе. Другой рукой он обвивает мою талию.

– Еще один танец?

– Так уж и быть.

Я отступаю назад и кладу руку ему на плечо, чтобы создать между нами дистанцию. Рука Мартина, лежащая на моей спине, расслабляется и принимает более целомудренное положение прямо посередине. Возможно, я и не самая приличная леди, но с ним действительно хочу соблюдать границы. Тем более, когда за нами наблюдает Дориан. Эта мысль побуждает меня взглянуть на барную стойку, где Дориан наливает еще один полный стакан, не отрывая от меня глаз. Я оглядываюсь на Мартина, который начинает кружить нас в ритмичном танце.

Он хмурит брови, глядя на меня сверху вниз.

– Так этот юноша – тот, из-за кого ты участвуешь в конкурсе?

– Да, – отвечаю я, пытаясь сохранить нейтральное выражение лица.

– Похоже, вы двое не очень ладите.

– У нас возникли… некоторые разногласия.

Он ухмыляется.

– А, все понятно.

– Что понятно?

– Споры. Гнев. Вот что делает его таким соблазнительным, верно?

– Не понимаю, о чем ты.

Мартин пожимает плечами.

– И со мной случалось подобное. Ничто так не разжигает пламя страсти, как ненависть.

– Все совсем не так, – хмурюсь я.

– И все же, – говорит он, – ты заслуживаешь большего. Тебе не нужно участвовать в каком-то нелепом конкурсе, чтобы найти хорошего мужа. Ты могла бы заполучить кого угодно вместо того, чтобы соглашаться на такого мудака, как он.

Жар зарождается в моей груди, и слова в защиту Дориана уже готовы сорваться с моих губ, но я проглатываю их. Зачем мне защищать Дориана? Мартин прав, так ведь? Разве мысленно я не называла Дориана так же?