Чебурашка

— Артём, ты что ли?

Я выглядываю. Там дядя Витя, подозрительно на меня смотрит.

— О, Виктор Фёдорович, здрасьте.

— А я думаю, ты или нет. Иду на работу, а тут кто-то в гаражах шурует. Ты чего здесь?

— Да, вот, — показываю я на машину. — В клуб «Самоделкин» вступил.

— Это что?

— Моя лайба! — смеюсь я. — Как-то вы без восторга смотрите на это чудо техники.

— Так это же рухлядь, Артём. Что ты с ней делать будешь?

— Ремонтировать. Я же на автослесаря учусь на УПК. Вот, буду знания применять. К восемнадцати годам доделаю и ездить начну.

— И где ты это взял?

— Дядька подарил.

— В право наследования что ли вступил уже? — хмурится он. — Что-то рановато.

— Не, это он ещё при жизни мне передал.

— А гараж? — интересуется дядя Витя. — Тоже твой?

— Гараж его жене принадлежит, а я его арендую.

Виктор смотрит пристально, будто рентгеном просвечивает. Всё-таки у ментов это в крови. Пока не раскопают все подробности, не успокоятся.

— Интересно, — буравит он меня подозрительным взглядом. — Странно, что ты мне раньше не говорил об этом.

— Так мы вроде имущественных вопросов и не касались, тем более, это всё, — обвожу я рукой внутреннее пространство гаража, — случилось раньше, ещё до кончины, понимаете?

— Понимаю. Хотя, думаю, что этого крокодила тебе уже не восстановить. Отъездил своё.

— Он не крокодил, — говорю я. — Он Чебурашка.