Чебурашка

— Вика? — переспрашивает Катя. — А… Ну, она ещё и не купила, пока только домой унесла. Не звонила она, кстати?

— Нет пока…

— Это ты из-за неё… с тем громилой?..

— Ну, типа… — признаюсь я.

Как догадалась-то?

— Понятно… — хмыкает она и, закалов чёлку, склоняется над разложенной тканью. — А если Вика твоя придёт прямо сейчас, а мы тут шьём да кроим? Как думаешь, она сообразит, что это не Америка, а всего лишь твоя комната?

— Если вдруг нагрянет, мы быстро всё уберём и…

— Да как? Поперепутаем всё. Да и не получится быстро.

По всей комнате лежат куски ткани, вырезанные детали, выкройки, линейки, стоит машинка.

— Ну тогда не поведём её сюда, в гостиной примем.

— При-мешь. Мне-то не нужно вроде…

— Кать, ты чего злишься?

— Я⁈ — удивляется она. — Я — нет, на что бы мне злиться? Разве что вот на эту юбку…

Она встаёт на колени, пропускает руку между ног, ловит подол юбки и, протащив вперёд, заталкивает за пояс. Длинная и неудобная для ползанья по полу юбка тут же превращается в шорты.

— Кать.

— А?

— А ты красотка.

Она удивлённо поднимает голову и заметив мою улыбку, хмыкает, качнув головой.

— Оценил.

— Ага.