Кажется, он не врет, что я ему нравлюсь. Могу же и я в кои-то веки не на фиг его послать, а еще и поулыбаться ему. Может быть, даже нежно вздохнуть пару раз получится?
Ну, после того, как он мой сюрприз оценит должным образом, конечно!
А то… Если он побледнеет, посереет, оценит наконец угрозу должным образом и решит уехать куда-нибудь в сторону китайской границы — тут уж какие ему нежные вздохи?
— Приехали, красавица, — звучно извещает меня водитель, и, повернувшись, я понимаю, что он прав. Вот блин, а ведь маршрут был выстроен на полчаса. А я что эти полчаса вообще делала? Где-то в зефирных далях провитала?
Бросаю взгляд на часы — понимаю, что все-таки опоздала. Но не на полчаса, как могла бы, а всего — на пятнадцать минут. Фигня. Зато у меня в кои-то веки идеальные вышли стрелки!
На подходе к ресторану отчаянно пытаюсь держать спину прямо. И не давать волю рукам, потому что очень хочется поправлять сразу все. И юбку, и блузку, и волосы. Не вижу Бурцева — но это ведь не значит, что через окна стеклянной веранды меня не видно. Надо держать лицо! И спину, Юля, спину!
Ресторан, конечно — понтами пахнет, даже на отдалении. Будто жирно подчеркивает, что шеф-повар у них — из самой Франции, су-шеф — из Италии, а роллы им нарезают настоящие японцы, а не киргизы, ими прикидывающиеся.
— У вас заказан столик? — хостес, встречающая клиентов, смотрит на меня вроде и нейтрально, но я все-таки вижу эту её дрогнувшую в сомнении бровку. Увы, я знаю этот взгляд.
“Вы точно не ошиблись? Пельменная — через дорогу!”
— Да, заказан. Я встречаюсь с Тимуром Маратовичем Бурцевым. Он уже приехал? — господи, какое же удовольствие я получаю, от отразившегося в глазах девицы удивления.
— Да. Тимур Маратович уже тут. Только… Вы уверены, что вас ждут?
Такое хамство оказывает моему возвышенному настроению контрастно холодный душ.
И с секунду, мне ужасно хочется устроить скандал, но я все-таки сдерживаюсь. Все еще хочу удержать лицо.
— Да, меня ждут. Вас что, не предупреждали? Моя фамилия — Максимовская.
— Вы же не возражаете, если я спрошу у Тимура Маратовича? — не сдается хостес.
И я смотрю на неё секунду. Смотрю вторую. А потом понимаю, что ну его нахрен. Я вообще-то возражаю. И если Бурцев по какой-то причине не предупредил о моем приходе, то хрен ему, а не влюбленные взгляды. Даже больше. Я сейчас быстренько его пошлю и даже смотреть, как ему вручают торт, не буду. Обойдется.
Спасибо моей комплекции — отодвинуть тощую хостес с моей дороги я могу одной только грудью.
Идти вперед, как танк, не обращая внимания на тоненькие ручки, которые пытаются меня остановить — мне тоже труда не составляет.
Прохожу в зал. Оглядываюсь. И замираю, будто от удара в грудь.
Потому что Бурцев — он ведь не иголка, так просто не потеряется. Он даже слишком бросается в глаза, сидящий за дальним столиком, у окна с шикарным видом.
ebooksa