— Признаю, это по большому счету теория. Наша смерть обычно не похожа на медленное угасание.
— Что вам от меня нужно?
— Вас раскрасили.
— А если я не хочу играть по вашим правилам?
— Играть? — спрашивает он, подаваясь вперед. — Это не игра, Кевин. Совсем нет. Реальность отвергла вас, сочла недостойным жизни, стерла из памяти. Родись вы в этом мире, вы бы умерли, но все равно были бы забыты. По какой-то случайности мы остаемся здесь. Возможно, из-за силы воли, но я ставлю на рок, на изъян в строении миров.
— А их несколько?
— Почему бы и нет? В каком-то из них вы до сих пор существуете. Но не в этом.
— Я хочу вернуться, — говорю я. Я говорил об этом всем, скажу и ему. Его улыбка меркнет. Я чувствую в нем напряжение, которого не заметил раньше — в линиях рта, в лежащих на коленях руках, сжавшихся в кулаки.
— Пути назад нет, — отвечает он.
— Но...
— Эти слухи ложны.
— Я...
— Если сбежите, вы в сотнях километров от города. Пойдете не туда и окажетесь в буше — умрете раньше, чем поблекнете.
— Я не хотел...
Он обрывает меня:
— Теперь вы один из нас, Кевин. Тень.
— Призрак.
— Что?
— Вы призраки. Это больше подходит.
— Мы называем себя тенями.