— Я называю вас призраками.
— И кем это делает вас?
— Не призраком.
— И все же тенью.
Я качаю головой. Что-то бурлит во мне, как жидкость, и я снова зажмуриваюсь.
— Я не тень, — говорю я, но ответа нет, только тьма, хотя я не знаю, останется ли она, если я открою глаза.
— Не тень, — повторяю я, снова и снова, трудно сказать, сколько раз.
Новый скачок во времени. Дайю рядом, прикладывает тряпочку к моему лбу — холодную, но я едва это чувствую.
— Не тень, — шепчу я.
— Шш, — прижимает она палец к моим губам.
— Кто ты? — спрашиваю я.
— Я говорила. Дайю.
— Что это значит?
— Черный нефрит.
— Я не это хочу спросить, — говорю я, но не понимаю, что именно и смолкаю.
— У тебя жар, — замечает она. — Плохо.
— Все болит. — Хотя это не совсем правда. Глаза у меня слезятся, мышцы ноют, но мне лучше, чем раньше. Кажется. Я не знаю, когда было это «раньше». — Кто он?
— Не беспокойся. — просит Дайю.
— Это не ответ.
— Отдыхай, — говорит она. Теперь это уже приказ. Она ждет, что я послушаюсь. Ее раздражает мое упорство.