Девушка возвращается с двумя полными пакетами в руках. В одном побрякивают бутылки, другой набит закусками. Киря берет продукты и говорит ей сесть спереди. Дескать, нужно место, чтобы разложить провизию.
«Куда едем дальше, мэм?» «Куда везти, сэр?»
Мелкий зубами открывает бутылку виски, закидывает ноги мне на подголовник, шмыгает носом, смачно отпивает.
– Куда едем, мэм? – машинально произношу.
– В Париж! – не дает ей ответить прыщавый.
Проглатывает алкоголь и сверкает брекетами. Он щелкает пальцами и громко кричит: «В Париж! В Париж!»
Как я в это встрял? Знал же – чокнутых везу. Вернуть деньги и поминай как звали?
Два часа.
Всего ничего.
Оставалось каких-то два часа, может, два заказа, и домой…
– Вези нас в Париж! – орет прыщавый.
Ждать, что девушка скажет что-то другое, нет смысла.
Завожу двигатель.
Предлагаю пассажирам пристегнуться.
– Скорее в Париж нас вези, извозчик! – продолжает орать мелкий. – Счетчик не смей выключать. О границах не думай. Барину гулять охота. Гони, расслабься и сделай громче музыку! Что сидим, как на похоронах?
Он передает бутылку девушке, барабанит по сиденью и напевает:
Хах. Я тертый калач.
Я профессионал.
Ничего-ничего.
Париж.
ebooksa