Оцепеневшие,

Киря засовывает руку в карман, я чувствую, что вот-вот потеряю сознание.

– Ну, Вова, не наглей, а? – Он смеется.

Его рука все еще в кармане. Я молчу, но он все понимает. У меня начинает кружиться голова.

– Короче. Бензин, гостиницу, еду, напитки и прочие мелкие расходы беру на себя. Идет?

Киваю. Идет, еще бы.

– Ну?

– Что ну?

– На все вопросы ответил?

Опять киваю, разворачиваюсь и молча иду к машине.

Вроде не пил, но голова кружится.

Легкие деньги. Большие-легкие-огромные-халявные деньги. Джек, мать его, пот.

И вот как поступить сейчас? Что делать? У меня же целое состояние. Словить попутку и уехать? Бросить машину вместе с чокнутым молокососом с его гороховой стриптизершей и сбежать?

Странный этот Киря.

Сажусь в машину. Секунду колеблюсь. Поворачиваю ключ, завожу.

Нет.

Бросать никого не буду. Не могу. Принципы, черт бы их побрал. Деньги получил, значит, должен выполнить уговор. Значит, едем в Париж, и без вариантов.

Подъезжаю ближе к беседке, открываю дверь.

– Пора.

Киря сидит, не реагирует. Мигаю фарами, сидит, не отзывается. Сигналю. Не шелохнется.

Отрубился?