Черт. Окна.
Или он серьёзно решил, что каким-то волшебным образом исцелился от непереносимости солнечного света за последние двенадцать часов?
— Я, скорее всего, не смогу остаться на день, — сказал он.
Эрика подняла взгляд.
— Ты прав. Был звонок в 911. Моего напарника назначили вести это дело. Черт, ну и ночка.
— Это хорошо. Семья старика должна быть в курсе.
— Да. — Эрика посмотрела на сияющий экран. — И я должна уведомить своё отделение, что была там.
В последовавшей паузе Балз знал, о чем она думала: что мне рассказать им, чтобы меня не сочли сумасшедшей?
— Мы что-нибудь с этим придумаем, — сказал он.
Эрика встретила его взгляд:
— Если бы я знала, что за «это», мне было бы спокойней.
Скорее наоборот, подумал Балз.
— И честно говоря… — Эрика шумно выдохнула. Сделала ещё один глоток пива. — Я, правда, рада, что ты здесь.
Балз моргнул. А потом ощутил, как краснеют его щеки. Наверняка, дело в алкоголе. Ведь в «Миллер Лайт» градусов сорок, не меньше.
— Правда?
— Да. — Эрика пожала плечами. — Это так.
***
Эрика отвела взгляд. Словно ей двенадцать лет, и она призналась, что ей нравится Билли Виттенхауэр из седьмого класса.
Такое было в её жизни, так что метафора… сравнение… не суть… была применима.
Или, может, это просто сопоставление. А не красивый речевой оборот.
ebooksa