Тимур становится напротив и протягивает мне на раскрытой ладони пакетик с презервативом. Заламывает тёмную бровь, упирает руки в мускулистые бока и даёт мне безмолвное разрешение.
Крупный член ощущается тяжёлым, с налитой кровью тёмной глянцевой головкой. Прежде чем надеть на него броню, смачиваю пальцы слюной и касаюсь бархатистой кожи. Неотрывно смотрю в глаза Тимура, а он закусывает нижнюю губу. Взгляд темнеет, подёргивается дымкой, а на скуле судорожно дёргается нерв.
Я на правильном пути, и снова проделываю с Тимуром тоже самое — пусть не очень опытно и ловко, но мне хочется подарить ему ещё больше удовольствия.
— Я так долго не выдержу, — говорит и толкается мне в ладонь. — Элла, с огнём играешь.
Но я не хочу останавливаться: сжимаю член у основания, с силой прохожусь рукой вверх-вниз, дурея от своей смелости и тихих стонов, рокотом в тишине. Тимур не выдерживает: вырывает у меня презерватив, бросает хриплое "доигралась" и за секунду раскатывает латекс.
Одной рукой фиксирует мои запястья, заводя руки над головой, укладывает на спину, нависает сверху. Второй рукой проводит по влажной промежности и шипит что-то неразборчивое, но определённо возбуждающее.
Тимур забывает об осторожности, а мне она тоже не нужна. Пусть будет диким, необузданным, нетерпеливым — каким угодно, но моим. С ума схожу от его напора, власти над моим телом, от колючей щетины, оставляющей следы на коже. Да пусть бы и больше оставлял, какая разница?
— Моя Ромашка, — стонет сдавленно, впивается в губы влажным горячим поцелуем, кусает нижнюю, оставляет мягкий влажный след на верхней, берёт в плен язык, и я взрываюсь от невыносимого контраста силы и нежности, грубости и заботы.
— Я люблю тебя, — выкрикиваю, и Тимур бурно кончает, впечатываясь в моё тело с запредельной скоростью.
Мы проводим так, замерев в моменте оглушительного счастья, наверное, час. А может быть, больше, но я не хочу никуда ехать. Не хочу видеться с отцом, который уже наверняка тараном сносит ворота Тимура. Физические повреждения, засохшая над губой кровь, колено вновь напоминают о себе, но больше всего болит в груди.
“Я же просила, просила”, — бьётся в голове мысль, трепещет пойманной птицей.
— Поехали, — говорю, словно в студёную прорубь ныряю с головой. — Если папа полезет к тебе драться, я буду рядом.
Тимур смеётся, запрокинув голову. До слёз.
— Защитница моя, — целует в кончик носа и уходит, чтобы через несколько мгновений вернуться с большой упаковкой влажных салфеток.
Сосредоточенно принимается стирать с моего лица грязь, кровь. Жаль, что от боли и тревоги так просто не избавиться.
Мы кое-как одеваемся, Тимур морщится, когда пропитанная кровью футболка снова касается его тела, а я решаю, что больше никогда не позволю, чтобы мой мужчина собой рисковал из-за меня. Тем более из-за амбиций моего отца.
Мотор тихо рокочет, машина плавно стартует. Тимур прибавляет газ, увеличивает скорость, словно боится куда-то не успеть. Или передумать. Чем ближе мы к дому, тем мрачнее он становится, а его рука машинально гладит моё колено.
— Мы справимся, — говорю, когда впереди показывается знакомая улица.
— Куда мы денемся? — усмехается, но лицо его каменеет, когда в свете фар вырисовываются контуры знакомой нам обоим машины.
Папа.
ebooksa