До конечной

— Договорились, — ухмыляется Рус, открывая бутылку пива себе, а мне баночку сливового сока. — Прости, если не угадал с выбором.

— Ничего, я люблю сливу. Рус… — замираю с вилкой в руке. Понимаю, что снова даю ему надежду, но ничего не могу с собой поделать. Он мне нужен в данный момент, как друг, как человек, кому я могу доверять. Я всё равно скучала по нему. Может быть потому, что нас многое связывает. Особенно прошлое. Мне так не хватает родной сестры и её наставлений на путь истинный. Тогда меня это бесило, а сейчас я многое бы отдала, чтобы она к нам вернулась. Особенно к Тиму. Но это невозможно. Пора смириться с этим и взять её роль на себя.

— Что?

— Спасибо тебе за всё. У тебя железное терпение и очень доброе сердце...

— Это потому, что ты его приручила. На самом деле всё не так… Далеко не так, Яна. Приятного аппетита.

— Взаимно.

Обед проходит весело. Мы шутим, вспоминаем некоторые моменты из прошлого. Помянув Андрея и Вику, обсуждаем незавершённые дела и пункты завещания.

— Ресторан Виктории нуждается в новом директоре. Он должен приносить доход. Завтра я выберу несколько кандидатов на этот пост и проведу собеседование.

— Делай, как считаешь нужным. Мне бы не хотелось, чтобы её детище утратило былую популярность. Да и шеф-повар там отличный. Такими не разбрасываются.

— Ты права. Я перехватил его в последний момент. Так что на днях мы снова откроемся. Ян? — сыто улыбнувшись, Рус берёт салфетку, аккуратно вытирает губы, смотрит на часы, делает загадочное лицо и на пару секунд подвисает где-то в своей реальности.

— Ты что-то хотел? — напоминаю ему, доедая последний кусочек ананаса, причём из его тарелки.

Господи, до чего я докатилась…

— Хотел, — говорит мягким тоном, поднимаясь из-за стола. — Сфотографируй меня.

— Хорошо. Тебе нужны фото на документы?

Приподняв правый уголок рта в порочной ухмылке, Руслан принимается вытаскивать рубашку из-под пояса брюк.

— Я хочу что-нибудь особенное… — указывает взглядом на место для фотосъёмки с гуашью.

Судорожно сглатываю, не моргая.

— Э-э-эм… — растеряв слова, пытаюсь вернуть мысли в правильное русло. — Ты сейчас серьёзно? Ты же… запачкаешься…

— Я сниму рубашку. Краска смывается? Не то придётся поразить прохожих перевоплощением в Аватара.

— К-конечно смывается... — краснею, как только Исаев, расстегнув последнюю пуговицу, оголяет свои широкие прокачанные плечи…