— А ты как думаешь? Я живу с алкоголиком. У меня даже нет постоянного места жительства. Я то здесь, то у Батлеров. Мой отец шляется непонятно где. И я иногда чувствую, что иду по его следам.
— Нет, — улыбнулась я. — Даже не сравнивая себя с ним.
Он скромно улыбнулся. Я поняла, что раньше никогда не обращала на это внимания: на то, что н напивается на каждой вечеринке, на то, что в его доме всегда есть алкоголь, что он выпивает порой несколько бутылок пива за день. Я ничего о нём не знала, потому что он закрывался ото всех нас, за исключением Кевина.
— Никогда бы не подумала, что тебя это волнует, — удивилась я.
— Я бы тоже никогда не подумал, что ты умеешь плакать.
Я засмеялась, сказав, что мне это очень даже льстит. Я помню, как он улыбался, и помню, как я не хотела, чтобы он уходил. Что-то было в нём такого, что заставляло меня хотеть побыть с ним. На самом деле я просто не хотела снова оставаться одной. Мне нужен был хоть кто-то, кто скрасит моё одиночество.
— Ну ладно, — улыбнулся Фил и привстал со своего места. — Ты тут не плачь, а я пойду.
И он уже хотел было уходить, но я вдруг сказала:
— Подожди пять минут.
— Да, — он оглянулся. В его глазах, кажется, было желание уйти от сюда поскорей.
— Может принесёшь ещё ликёра?
Когда он вышел мне стало даже стыдно за то, что я так отчаянно уцепилась за него только лишь потому, что он обратил на меня внимание, когда вошёл в комнату.
Он вернулся с бутылкой в руке, налил наши с ним стаканы и даже составил мне компанию. Мы выпили с ним, запив потом ликёр соком.
— Как там Брэд? — спросил потом Фил.
— Пришёл в себя.
— Это я знаю.
— И больше нет новостей, — я почувствовала, что сейчас опять расплачусь.
— О нет, — посмотрел на меня Фил. — Я что, задел самое больное?
Я не ответила, только лишь утирала слёзы рукой. Мой друг сидел напротив и даже не знал, что сказать.
— Всё нормально, — улыбнулась я. — Просто…