В Линкольнвуде гаснет свет

— Как много ты пила вчера?

— Не знаю. Бокала два вина…

Дэн покачал головой:

— Ерунда какая-то. И от тебя не пахнет вином. От тебя пахнет водкой.

Он внимательно наблюдал за женой.

Джен зажмурилась и вздохнула.

— Джен, ты пила?

— Я просто… у меня было очень тяжелое утро.

— Но ты сказала, что все в порядке.

— Нет. Я не в порядке.

Джен выпрямилась, ее лицо стало искажаться. Потом она обхватила голову руками и заплакала.

— Господи! Милая… — Дэн приобнял жену одной рукой.

— Прости меня! Прости… По правде говоря…

Джен повернулась к Дэну. Странный, загнанный взгляд, который он заметил на лице жены, войдя в дом, исчез. Теперь в глазах Джен читалось искреннее страдание.

— Не знаю, как тебе сказать…

— Все хорошо. — Дэн погладил жену по плечу. — Я понимаю, как тебе сейчас тяжело. То, через что ты прошла тогда… а теперь вдруг опять самолеты падают…

— Да… Да. — Джен медленно кивала, и страдание в ее глазах потихоньку отступало. — У меня, наверно, шок? От теракта…

— Все хорошо, все хорошо.

Дэн прижал жену к себе, и она положила голову ему на грудь. Он нежно гладил ее волосы. Какое-то время они молчали.

— Но серьезно, — сказал Дэн. — Сколько ты выпила?