— Обычное пальто? — шиплю я.
Я действительно, действительно хочу убить этого парня. Это самое тупорылое описание, которое я когда-либо слышал.
Вместо этого я вытаскиваю свой телефон из кармана и открываю профиль Рокси в Инстаграме.
Ненавижу социальные сети и никогда не позволял Рокси публиковать ни одной фотографии меня или нашего дома.
Но если пролистать далеко назад, то можно увидеть множество фотографий Эвана Портера.
— Это он? — требую я, тыча телефоном в лицо парню.
Он разглядывает бывшего парня Рокси, прищурившись, как будто пытается понять.
— Нет… — признается он вымученным тоном. — Это не он.
Да, он мог солгать, просто чтобы я ушел, но парень слишком напуган.
Я хочу швырнуть свой собственный телефон на пол фургона. Как, блять, я должен найти чувака с темными волосами и в гребанном «нормальном пальто»?
— Ты видел его машину? — требую я. — Что-нибудь еще?
— Нет, — стонет парень. — Ничего.
Клэр везет нас через пасторальные кварталы Пустоши, принадлежащие высшему классу, тщательно соблюдая скоростной режим, чтобы не привлекать внимания, пока я веду свой допрос на заднем сиденье.
— Остановись, — говорю я ей.
Она подъезжает к обочине.
Я открываю заднюю дверь.
— Убирайся нахуй, — говорю я парню. — А еще… — я сую ему в руку простую белую карточку с номером Юрия. — Если вспомнишь что-нибудь полезное, позвони по этому номеру. Не разговаривай ни с кем, кроме меня, ты понял?
Паренек яростно кивает.
— Если я узнаю, что ты лжешь мне, я найду тебя и убью, — обещаю я.
Когда я выпихиваю его и захлопываю дверь у него перед носом, слышу, как он кричит:
ebooksa