— Провокатором можешь быть ты. Могу быть я. Не спеши. Наслаждайся моментом.
— Послушай…
Англичанин легко высвободился из захвата.
— Последний кто это сделал, до сих пор руку лечит.
— Да пошел ты!
— Не спеши. В Северной Каролине на въезде на базу есть памятник, верно? Недавно открыли.
Мастер-сержант кивнул.
— Верно.
— В честь кого этот памятник?
— В честь полковника «Быка» Саймонса, командовавшего оперативной группой во Вьетнаме. Памятник представляет собой мужика в форме времен Вьетнамской войны с автоматом GAU-5[91], поднимающим в атаку…
— Ладно, достаточно.
— Может, мне спросить какого цвета сортиры в Херефорде или в каком баре вы, педики, зависаете по пятницам?
— Давай не будем устраивать скандала. Здесь повсюду милиция, соглядатаи и хрен знает кто еще…
— Два туриста, набивших друг другу морды…
— Проехали, о’кей?
Мастер-сержант кивнул.
— Идет. Я тут обзавелся приличной норой.
…
— … так вот, утром мы вышли. Дорога … ну средней такой паршивости, хотя зима, холодно конечно — но не слишком, примерно как у нас в Шотландии. Мы шли до привала, потом меня это задолбало и я говорю — «Куда мы собственно идем, мы уже прошли десять миль?». Они мне и говорят — речь о десяти шведских милях. Я спрашиваю — «Чему равна шведская миля?» Оказалось — пяти нашим и иди до вечера…
— Да… известное дерьмо. Шведы большие мастера подшутить, они считают себя непобедимыми на лыжах.