Едва я выхожу из дверей, капли дождя тут же обрушиваются с бурого неба на меня. Свежий воздух попадает в мои легкие, но дышать отчего-то легче не становится. Я стою посреди парковки, подняв голову к небу и закрыв глаза. Пытаюсь успокоиться.
Как там говорят? С нами случается именно то, чего мы боимся сильнее всего. Мой парень оказался копией моего отца. У него будет ребенок. От другой.
И что мне делать? Готова ли я быть с ним, несмотря ни на что?
Самое страшное, что я так сильно люблю Рида, что, вероятнее всего, останусь с ним, даже если окажется, что по всему миру у него растут еще парочка внебрачных детей.
Я жалкая, знаю.
А если все-таки ребенок не его?
Достаю телефон и звоню ему. Я не знаю, чем закончилась эта драка, но уверена примерно на миллион процентов, что удалением Рида до конца матча, это как минимум. Если его не избили до состояния полусмерти, то сейчас он должен быть в раздевалке. Я звоню Риду несколько раз, но он не отвечает, а затем вместо гудков идет переадресация на голосовую почту.
Набираю номер администратора «Орлов», Лекси, и прошу ее узнать, как мне увидеть Рида. Она говорит мне подойти к служебному входу, что я и делаю.
Через пятнадцать минут из стеклянных дверей выходит Рид. Когда он замечает меня, то сводит брови к переносице.
— Какого хрена ты здесь делаешь?
Несколько раз моргаю, удивленная его реакцией на мой приезд.
— Тебя жду.
Он проходит мимо меня, отчего мои глаза округляются от шока. Он же не серьезно, да? Но затем он, громко выругавшись, разворачивается и возвращается ко мне.
— Твою мать, Эбби. Ты насквозь промокла. Как ты сюда добралась?
— На «Мустанге».
Рид кивает и подхватывает меня на руки. Я обхватываю его за шею и не свожу с него глаз. Только сейчас, при тусклом свете фонаря, я смогла увидеть на его лице последствия драки. Нежно касаюсь ссадины на его щеке, а затем провожу большим пальцем по его разбитой нижней губе.
— Прошу, скажи, что ребенок не твой? — едва слышно шепчу я, пока Рид несет меня к припаркованному на въезде Касперу.
Молчит.
— Поставь меня на ноги.
— Нет.