Я перекрыл воду и газ, написал записку. Без лишней лирики, просто – фамилия, имя, отчество, адрес, номер телефона, с кем можно связаться. Свернул бумажку и положил в карман спортивных штанов. Застегнул молнию.
Постоял на пороге, раздумывая, не забыл ли чего. А даже если забыл – какая разница? С этими проблемами будут разбираться другие. Телефон и наушники я оставил дома, взял только ключи.
Без десяти двенадцать ночи я вышел в подъезд и запер дверь. Как будто отрезал всю прошлую жизнь и пошёл дальше налегке. Бегом спустился по ступенькам. Ноги болели. Особенно ступни. Но ежедневный бег приучает относиться к боли философски: она просто есть. С ней можно жить. Боль – не повод переносить тренировку.
Выйдя из подъезда, я нос к носу столкнулся с Леной. Она стояла у двери, докуривая сигарету.
– Как можно бегать и курить? – поёжился я.
– А ты что, моя училка? – огрызнулась Лена.
– Ну, вообще-то, я по образованию – учитель русского и литературы. Шах и мат, двоечница!
– Ой-ой, ну всё, стыдно-стыдно! – Закатив глаза, Лена выбросила окурок и взяла меня за руку.
Мы медленно пошли к спящей школе по вымершему двору. Все окна чёрные, ниоткуда не доносится ни звука. Ночь затаилась и ждала. Весь мир ждал, неподвижный, и только мы вдвоём шли вперёд.
– Придёшь ко мне на похороны? – буднично спросила Лена.
– Ну, если ты настаиваешь…
– Приходи, будет весело. Посмотришь, сколько человек реально придёт на похороны популярного блогера с двумя миллионами подписчиков.
– Два миллиона! – покачал я головой. – И что, все повелись на твои селфи?
– Нет, конечно. В основном – на видосики.
– Я б посмотрел…
– А я бы почитала твои книги…
– А я бы хотел, чтобы мы снова пришли вдвоём ко мне домой…