Красный туман, красный туман,Сводит с ума. Лжёт.Здесь он повсюду,Рядом со мною, в кожу впиваясь,Ползёт.Красный туман. Красный туман.Кровь с твоих губ сотру.Страстно целую, утром покину,В мир за порогом уйду.Встану пораньше, выйду в туман.Ножик достану. Убью.Дети. Младенцы. Всех, кто не нужен,Кто не успел, заберу.Девочка, мальчик. Хрупкий младенчик,Только родился, умрёт.Я украду. И люлька пустует.И мать у окна заревёт.Сладость и радость: сердце, мозги,Печень – пущу в расход.Вода закипает. Ведьма всё сварит,Или сырым сожрёт.Я для тебя – вся твоя жизнь,Ты без меня – умрёшь.Кровь и кишки, юное тело,Что не попросишь – возьмёшь.Красный туман, красный туман.Ты для меня – Любовь.Только живи, только колдуй.И убивай,Вновь и вновь.Владимир Чубуков
В НЕБЫЛЬ
Владимир Чубуков — российский автор, пишет хоррор, вирд, гротеск. Публиковался в журналах «Хоррорскоп» и «DARKER», а также в антологиях: «Маленькие и злые» (2020, сост. Дмитрий Костюкевич), «Из России с ужасами. 100 хоррор-драбблов» (2019, сост. Олег Хасанов, Николай Романов), «Зов Лавкрафта» (2019, сост. Максим Кабир), «Квазар. Избранные. Чёрная метка 2017/18/19» (2019), «Антология современной русскоязычной малоформатной драматургии» (2019, сост. Евгений Сташков), «Кубок Брэдбери-2019» (2019), «Происхождение мрака: Антология русского хоррора. Лето-2019» (2019, сост. Артём Тихомиров), «Чёртова дюжина. 13 страшных историй» (2020, сост. М. С. Парфёнов), «Из России с ужасами. Кайдзю-хоррор» (2021, сост. Олег Хасанов).
Стихоплётством балуется с 15 лет. Вдохновляющим импульсом послужили строки Ф. Г. Лорки: «Это трупы скребут земляными руками кремневую дверь, за которой гниют десерты». Начал с сочинения текстов для рок-группы, которую вместе со школьным другом создал в 1986 г. Чуть позже увлёкся абсурдистской драматургией и прозой. Ни в каких изданиях (бумажных и сетевых) свои стихи не публиковал.
Страница на Стихи.ру: https://www.stihi.ru/avtor/zornzornzorn
Сидели мертвецы за праздничным столом.Две пустоты соединялись браком.Дымилось блюдо с полусонным хряком.Лилового заката окоёмбагрянцем наливался, словно там,за рваным краем, придушили небо.И мир уже проваливался в небыль,скользя во мглу по призрачным следам.Две пустоты поднялись и устасвели в неверно-зыбком поцелуе.И хряк сквозь сон пропел им аллилуйю.Порозовели щёчки мертвеца,сидящего напротив мертвечихи,кокетливо потупившейся ниц,чуть шевелящей рёбрами ресницв смиренном ожиданье паучихи.И я сидел, бокал потел в руке.Мне снова опротивели все люди.Уж лучше мертвецы, и хряк на блюде,и небосклон, повисший на крюке.Потом меня отпустит, я вернуськ простому человеческому быту,вдохну всей грудью воздух позабытый…Ну, а сейчас я здесь и мёртв. И пусть.Артём Максуль
БИТВА ДРАКОНОВ
Артём Максуль – переводчик английского и скандинавских языков (шведский и норвежский). Основатель издательского дома Leo De Nord («Лев Севера»). Поэт-композитор, основатель музыкального проекта Alhor Ern («Волк-Одиночество»). Хобби: история, литература, мистика, историческая реконструкция, йога и боевые искусства.
Ласкают дракона вновь дочери Ран,Их коршун пророчит нам гибель от ранВ волнах почерневшего моря.Хохочут секиры, пылают мечи,Укутаны шёпотом камни пращи,Лик солнца сокрылся от горя.Печальный Журавль нас манит вперёд,На паруса крыльях из пены встаётЕго золочёная шея.Кровавый туман застилает глаза,Из ока богини стекает слезаИ бьётся о серые камни.Под серыми шкурами – тлен и зола,А в душах в котлах закипает смолаИ капли холодного яда.«Ушедших окутает тина и ил», —Пёс мрачно, косматый, на скалах завыл,Сорвавшийся с привязи Ада.У берега нас караулят «друзья»Тюр Асгарда ждёт, кубок с брагою взяв,Нас встретить с крылатою свитой.Сквозь облака, в вечность, сжимая клинки,Готовы уйти мы, рубить на куски:Вальгаллы врата вновь открыты.И кости, их руны, пророчат нам пир.Век краток людской – завершается мир,И не явился Спаситель.Наш конунг, что идол, застыл на носу,Вдыхая из дымки бессмертья росу:Скальд, пахарь морей и воитель.Вознялись штандарты, пылают стяги,Сквозь прорези шлемов взирают враги,Беснуется северный ветер.Сплелись шеи змеев, вскипела вода;Старуха утащит нас в Хель навсегдаВ расшитые норнами сети.Ведь силы неравные, волков не счесть,Готовых плоть севера свежую есть,Без соли и ржаного хлеба.Редеют ряды, чёрных воронов ратьСпешит с горных гнёзд наши трупы клеватьИх крыльями устлано небо.От возгласов стали вдруг стало темно,Кровь братская льётся за борт, как вино,И веются души от тела.Всем падшим – почётное место скамьи,А выжившим вису споют соловьи —Удача сопутствует смелым.Наш хёвдинг пустился к Эгиру на пир,А нам – созерцать в клочья порванный мирВ чешуйках пожара-заката.По гулкой дороге, меж терний и звёзд,Ступай на мерцающий радужный мостК сиянию вечного града.И ведь тот не мёртв, кто убит – не забытОн в сагах живёт, и доколе хранитЕго человечее эхо…В холодных туманах, на юной зареВсплывают драконы играть в серебреХрипя, извиваясь у брега…Евгений Егофаров
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Затруднительно говорить о себе в третьем лице, когда не знаешь своего первого и всё время скрываешься за вторым.
Одни указывают на Евгения Егофарова пальцем и говорят, что он сновидец и птицегадатель, другие же бросают в него всякий сор и камни, будто в нищего или сумасшедшего.
Егофаров благодарно собирает и то, и другое. Солому, ветки и прах он несёт в мёртвые деревни, из камней складывает алтари в святилищах ночи. Там старцы, хрупкие, как птичьи косточки, воскуривают витиеватый дым, вместе с которым и мысль Егофарова поднимается к свету, быть может, уже давно погасших звёзд.
А. Малыгиной
Первый снег, белее глины,Источило ливнем длинным.Замыкает сон ресницы,Свои нервные седины.У гробницы ли, у двери,У нечерченной границыСлышен только запах серы,Скрип страницы Алигьери,Стук подошв нетвёрдой веры,Что изношены давно.Мелкий дождь стучит в окно.За окном вода не молкнет,Под окном рябина мокнет.Слышно, как одна из ягод,Перелитых соком тягот,Покатилась, сорваласьВ бриллиантовую грязь.Нет ни голоса, ни гласаУ слезящегося глаза,Только стук в жестянку таза.Вот и ветер продувной,Хоть и сам шумит волной,Всё же горло не промочит,Ведь пуста глазница ночиС закатившейся луной.Снег лежит на талых листьях,Сон глубокий в норах лисьих,Смолкли птицы в разговорах,Сон глубок в паучьих норах.Первый снег, во сне повинный,Не пройдя и половины,С перевёрнутой страницыСыплет пепел журавлиный.Половицы или двери —Только дрогнули ресницы,Это страх взаимной мерыЗаставляет в сказки верить.Ночь удушливее серы,Стук в закрытое окно.Хрупкий дождь умолк давно.Лишь дыханье в талых листьях,Сон глубокий в норах лисьих,Слух остёр об эту пору,Глубже сна паучьи норы.Василий Рогулин
СТАЯ
Василий Рогулин полюбил хоррор ещё в подростковом возрасте, фанател от творчества Лавкрафта и Баркера.
В октябре 2019 года занял первое место в конкурсе «Современный Дух Поэзии». В 20-ый печатный сборник конкурса вошли пять его стихотворений: «Водяной», «Поющие Скалы», «Русалка», «Лешие», «Охота».
Участвовал ещё в одном самиздатовском сборнике «Слово талантам. Том 2».
В 2020 году решил попробовать себя в прозе. Несколько рассказов были озвучены на Ютуб-канале «Den Blues & Cupidon». А на канале «Истории от Ворона» его рассказ «Снегурочка» занял второе место в конкурсе «Хоррор-Баттл».