Путь волка

– Добрый, добрый. Мне надо готовиться к уходу на пенсию. А ты отвлекаешь меня. Зачем я здесь? – недружелюбно спросил Лесли.

– Да чтобы я мог тебе рассказать, в какую жопу ты нас всех загнал, старый козел! – ответил я.

Лесли икнул и зло посмотрел на меня.

– Сука, ты какого хрена всю эту херню затеял с Бостонским душителем? – спросил я, садясь за стол

– Не понял – сказал Лесли, который начал о чем-то догадываться.

– Не понял он… А помнишь свой сговор с судьей и Козлорылом насчет ДеСальво? Новый маньяк узнал про это и теперь убивает, чтобы подставить наше управление. Колись, кому ты разболтал? – надавил я на Лесли.

– Да все знали, ну это же не секрет! Господи, Джерри, что, прямо из-за нас эти все убийства? Мне же на пенсию через два года… И ФБР еще тут ошивается. Ну все, мне крышка. Сейчас пойду и повешусь, – в словах Лесли чувствовалась обреченность, но в них не было раскаянья.

– Да погоди ты вешаться. Давай выясним, кому ты мог разболтать все. Найдем ублюдка и замнем дело, – предложил я.

– Как замнем? – икнул Лесли.

– Да понятно как! Концы в воду. Мне сейчас шумиха не нужна. Главное, чтобы виновный был наказан. Кто это мог быть? – спросил я.

– Ну судья еле ходит, да и не надо это ему. А так он не из болтливых. В этом деле вообще много кто был замешан и заинтересован. Мы же так не первый раз дела закрывали, естественно, старые. При этом мы никого не подставляли! – оправдывался Лесли.

– Ну дай мне хоть какую-то зацепку! – воскликнул я.

– Да нет у меня зацепки. Как узнаешь, кто это, то свистни мне. Сам это дело не решай, запалишься. У меня есть незарегистрированные стволы. Погашу телефон и молча сделаю дело, – предложил Лесли.

– Молодец, спасибо! Осталось только найти этого маньяка! – засмеялся я.

– Так ты есть будешь? – сказал Лесли глядя на проходящую мимо официантку.

– Да я не голоден. Я прикрою твою задницу, но ты мне будешь должен. В свое время я попрошу тебя вернуть долг, – сказал я.

Я встал из-за стола и зашагал прочь от усатого Лесли Брауна. Теперь у меня было время навестить вдову брата Фреда Джонсона. Она жила на Армингтон-стрит в частном двухэтажном доме.

Я подъехал и остановился в ста метрах от дома.

Газон был подстрижен. Я постучал в белую деревянную дверь. Мне открыл чернокожий высокий подросток лет 12. Скорее всего это и был сын Мэтью Джонсона, его звали Брэд. А мать Мария.

– Здравствуйте, молодой человек, я из полиции, – я показал свой жетон, – можно войти?