Двери открываются

Если чертов лифт все-таки был Чистилищем, то кто-то явно халтурил на работе. Где приветственная памятка? Где какой-нибудь там ангел, или демон, или нейтральная автономная система, которая расставит все точки над «i»? (Это выражение всегда казалось Уле ужасно странным. Даже после того, как она познакомилась с латиницей. Ведь над несчастной «i» была всего одна точка, и та же «ё» подходила для сравнения лучше. И так ведь, кажется, какое-то время говорили… Почему вдруг перестали?)

Хотя, будь лифт в самом деле Чистилищем, никто бы не стал ей об этом сообщать. Неизвестность – одна из худших пыток. Но если ад – это другие люди, почему Уля одна? И почему говорила с незнакомкой, считай, ни о чем? Та не добавила ей экзистенциальных вопросов, не испугала – скорее успокоила… а потом отвлекла от открывшихся дверей.

Уля взяла юбку и снова надела ее, закрепив булавкой, которую всегда таскала на подкладке как раз для такого случая. Поискала взглядом собачку, а потом вздохнула и принялась сгребать в кучку осколки зеркала. Не хотелось сильнее рвать колготки.

Может, пора перестать удивляться? В конце концов, у каждого человека есть какая-то шкала, потолок. Как у кружки: однажды удивление просто перетекает через край, и ты перестаешь удивляться. Уля и глазом не моргнет, если через пару мгновений – десятилетий, часов, веков – крышка люка распахнется, и два бурундука, один в гавайке детектива Магнума, а второй – в куртке и шляпе Индианы Джонса, сообщат, что помощь прибыла, и ей больше не о чем беспокоиться. Не удивится она, и если вдруг проснется-таки в своей постели. Вернее, на матрасе, который бросила на пол при переезде, и так привыкла там спать, что не стала в итоге покупать кровать. Она нашарит в темноте телефон, молясь про себя, чтобы семи утра еще не было. И, увидев электронные цифры «4:38», радостно выдохнет: еще есть время поспать. Пусть даже оно покажется всего лишь секундой.

Окажись все сном, Уля с радостью поделилась бы им с теми, кто стал бы ее слушать. Пораздумывала бы, что он означает. Может, закономерно вспомнила бы, что недавно смотрела ужастик про лифт. Значит, мозг подобрал ближайший образ и решил немного с ним поиграть… Говорят, загадочные истории, которые заканчиваются тем, что главный герой просыпается, разочаровывают. Уля готова была с этим поспорить. Потому что она стала таким героем. И была бы совсем не прочь проснуться сейчас в своем доме. Пусть даже часы показали бы ей, что она опаздывает на работу.

Вот так. Теперь в одном из углов лифта, прямо напротив панели с кнопками, блестела кучка осколков. Совсем мелочь Уля сгрести не смогла, и оставшиеся крошки сияли в свете лампочек, если посмотреть на них под определенным углом. Работа руками всегда успокаивала Улю, поэтому в ее раковине никогда не росла гора посуды, а в пыли не заводились новые цивилизации. В детстве она верила, что можно вырастить такую в чашке со мхом. Или в забитом в самый дальний угол морозильника контейнере, если насыпать туда достаточно глины. Большинство богов в энциклопедиях про Древний мир творили из глины. Так почему Уля не могла попробовать?

Такой эксперимент она нашла, вычищая квартиру перед переездом. В старой морозильной камере, которой давно не пользовались: она стояла в одной из комнат и играла роль тумбочки. Бабушка накрыла ее салфеткой, которую связала лет пятнадцать назад, и иногда на морозильник ставили маленький, еще черно-белый телевизор с усиками-антеннами. Уля понятия не имела, как в камере могло остаться хоть что-то: вроде бы чистили ее основательно. Но нет – деформированный пластиковый контейнер был тому доказательством. Странно, что крышка его все так же плотно прилегала к стенкам. И Уля даже смогла его открыть: внутри лежали пара глиняных кентавров, русалка и ламия. Потому что делать обычных человечков было скучно.

Она случайно расколотила одного из кентавров, когда из коридора донеслись голоса грузчиков, – те спрашивали, куда девать пустующий сервант. Уля с сожалением посмотрела на осколки и подумала, что сама не знает, куда девать сервант. И вышла из комнаты, оставив контейнер на узорчатой салфетке.

Уля оторвала взгляд от лодочек. Прежде она и не замечала, что нос у правой потрескался… или это случилось уже после удара по зеркалу? Она медленно выдохнула. Запрокинула голову, придержала руками юбку и опустилась обратно на пол. Ей нужно было подумать. Подумать о чем-то кроме люков и шахты.

Попробовать остановить лифт? Открыть двери и молиться, чтобы этаж был достаточно близко? Но что, если она сделает хуже? Прямо как сейчас, когда не осталось даже зеркальной Ули – только множество ее маленьких копий в углу.

«Не пытайтесь самостоятельно выбраться из лифта». Это ведь писали на памятках не просто так? Но что делать тем, кто уж точно не может ни с кем связаться? Знают ли вообще снаружи, что с лифтом что-то не так? Вызвали ли техников, пожарных, военных?.. Парочку теологов на всякий случай и, может быть, психиатра? Или Уля была права, подумав о том, что для остальных все по-прежнему, и лифт давно приехал на первый этаж, открыл двери и проглотил новых пассажиров?

Лифт спускался. Настроение Ули, казалось, уже ударилось о дно своей возможной шкалы, отскочило от него и теперь не знало, куда себя деть.

* * *

Где-то между одной вечностью и второй вечностью Уля, кажется, сошла с ума.

В этом не было ничего удивительного. Ничего потрясающего тоже.

Она и прежде сталкивалась с сумасшествием: одна из ее соседок была библиотекаршей в летах. В периоды ремиссии она исправляла надписи в лифте (привет, ирония), а в острые выбегала на лестничные клетки в одном пальто и кричала о дне, когда все вокруг пожалеют о том, что не соблюдают Правила. Именно так, с большой буквы. Рукописные копии этих Правил она иногда вывешивала в подъезде, но совершенно впустую: языка, на котором они составлены, не знал никто. Может быть, даже сама библиотекарша.

Уля жалела соседку, когда ее увозили врачи – каждую весну и осень. В переходные сезоны у всех немного отъезжала крыша, ничего удивительного. Но бывали и другие моменты: когда соседка с чувством сгружала содержимое своего мусорного ведра под двери живших неподалеку. Наверное, в отместку за то, что те срывали расклеенные по стенам Правила. Может, именно из-за них все и пошло наперекосяк? Когда-то давным-давно у Ули был шанс выучить их, понять и принять, но она всё профукала, и теперь призрак библиотекарши с листочком филигранно выписанных Правил нависал над ней дамокловым мечом. Может, вечность в лифте была расплатой, но не такой, о которой Уля думала прежде. Может, это была первая ступень на пути к безумию.

Как бы то ни было, Уля начала слышать голоса. А в этом ведь не может быть ничего хорошего вне зависимости от того, где ты находишься: в обычном лифте или в том, который и не думает останавливаться.

Они шептались в опасной близости от ее уха – может, прямиком в мозгу. Мелькнула мысль, а не диктуют ли ей те самые Правила? Может, и у библиотекарши все началось так же одним погожим летним деньком, когда она сидела в прохладном читальном зале и раскладывала новенькие журналы по стопкам?

Всё как по учебнику: сначала Уле показалось, что кто-то разговаривает прямо за створками. Она словно слышала очень эмоциональный монолог, но ловила только интонации и высокие ноты. С тем же успехом этот кто-то мог петь. Как часто сумасшедшие вообще слышат чужое пение? И что ему в таком случае аккомпанирует? Музыка сфер?

Уля пробралась поближе к дверям, чуть пошатываясь – не от усталости, нет. По крайней мере, не от физической. Отметила, что боли совсем не осталось – даже тупой. Даже ее эха. И прижалась ухом к прогалу между створок.