Нефтяная бомба

– Понял. Еду.

Блин, ну что еще там. Не понос, так судорога…

Ирак, Багдад

23 мая

В оперативном центре – переполох, все стоят на ушах, и это плохо – много шума чаще всего бывает из ничего. Во дворе собирается колонна, неслабая такая колонна. Головной БТР поводит по сторонам своей пушкой. Что касается моего опыта, то я такие вещи оцениваю скептически: сразу засекут местные и сообщат, куда надо. А Аль-Малик знает нас, знает наши методы, черт возьми – он один из нас. И как только наблюдатели у дороги сообщат о конвое, о вооруженном БТР – он сразу смоется. И все.

Меня, конечно, слушать никто не будет. Тут все сами с усами и пятая точка с волосами. Как-то так.

У конференц-зала меня перехватывает Павел Константинович. Потный, злой, глаза, как у собаки, у которой отняли кость.

– Пошли!

Заходим в кабинет.

– Ты какого лешего уходишь со связи?

Я делаю морду топором.

– По оперативной необходимости.

Шеф машет рукой:

– Знаю я твои оперативные необходимости. Только что поступил сигнал по Аль-Малику. Мы считаем его достоверным.

– Какой сигнал?

– Бедуины скрывают его в Ар-Рутбе. Возможно, он готовится переправиться через иорданскую границу. Данные достоверные.

Мне это не нравится.

– Что опять? Что рожу кривишь?

– Мне это не нравится, – говорю я. – Аль-Малик не будет убегать. Он и в Сирии не убегал, его вывезли в бессознательном состоянии.

Вот поэтому меня стараются не допускать на брифинги с начальством. У нас начальство живет по принципу, сформулированному еще при Хрущеве: есть два мнения: одно мое, а другое – глупое.