— Остин, это бал, а не костюмированная вечеринка у Миллзов. Я не могу явиться в колонный зал в латексе, — шумно выдыхаю я, а затем добавляю: — Ты, кстати, тоже. Эти гарпии во главе с Маргарет будут весь вечер пялиться на твою задницу, обтянутую лосинами.
Стоун фыркает.
— А ты?
— Что я?
— Ты будешь пялиться на мою задницу?
— Нет, ведь я буду кружиться с тобой в танце, и ты будешь стоять ко мне лицом.
— А если я все-таки повернусь?
— Господи, Остин!
Остин запрокидывает голову и громко смеется.
— Что ж, раз ты оказалась такой собственницей, то я вижу лишь один единственный оставшийся вариант.
— И какой же?
— Я — Квазимодо, ты — Эсмеральда. Чтоб наверняка никаких взглядов на мой зад.
Теперь уже смеюсь я. Я хохочу так громко, что мой смех эхом проносится по совершенно пустой площади.
— Какие у тебя планы на следующие выходные? — неожиданно спрашивает Остин.
— Следующие? — вскидываю бровью. Так удивительно — планировать со своим парнем мероприятия на неделю вперед.
— Да, на этих у нас выездная игра, так что мы выдвигаемся в Ливерпуль утром после бала. А вот на следующих выходных можно было кое-куда поехать.
— Куда?
Улыбается.
— Не скажу. Но тебе понравится.
Морщу носик.