Джек Ричер, или Выстрел

Она посмотрела вперед, вдоль улицы, по которой они шли.

– Вы сняли номер в «Метрополе»?

Он кивнул.

– Я и еще несколько человек – клиентов совсем мало.

– Но я звонила туда, и мне сказали, что вы там не останавливались. Я обзвонила все отели, когда искала вас сегодня днем.

– Я пользуюсь чужими именами, когда живу в отелях.

– Боже праведный, почему?

– Дурная привычка. Я вам говорил. А теперь я делаю это автоматически.

Они поднялись по ступенькам и открыли тяжелую медную дверь. Было еще не слишком поздно, но в отеле уже царила тишина. Бар расположился в одной из небольших боковых комнат. Он был пуст, если не считать одинокого бармена, прислонившегося к стойке.

– Пиво, – сказала Хелен Родин.

– Два, – добавил Ричер.

Они сели за столик около занавешенного окна, и бармен принес пиво в бутылках, две салфетки, два охлажденных стакана и миску с разными орешками. Ричер подписал чек и поставил на нем номер своей комнаты.

– Итак, кем вас считают в «Метрополе»? – улыбнувшись, спросила она.

– Джимми Ризом, – ответил Ричер.

– А кто это?

– Подождите-ка… – сказал Ричер.

«Рада познакомиться с вами, Джимми Риз». Вспышка удивления в ее глазах. Он тогда не понял почему.

– Девушка искала именно меня, – сказал он. – Ее не интересовал какой-нибудь случайный заезжий скиталец. Ей был нужен Джек Ричер.

– Правда?

– Она спросила, как меня зовут. Я ответил: «Джимми Риз», и на долю секунды это вывело ее из равновесия. Ну, вроде как: «Ты не Джимми Риз, ты – Джек Ричер, мне это только что сказали». Она помолчала немного, а потом быстро взяла себя в руки.