Полудницы

«Илий! Он там!» – мелькнула в голове мысль.

Парень шагнул в центр зала. Прошел сквозь столб света, и глаза, привыкшие к темноте, пронзила резкая боль. Он огляделся и замер, увидев нечто необычное, чего не заметил сразу.

В углу, на потрескавшейся от времени плите, спиной к нему, подогнув под себя ноги, сидела женщина в лохмотьях. Она опиралась на рубленые каменные ступени, как будто решила немного передохнуть.

Во рту у Дэна пересохло. Он застыл на месте, боясь шелохнуться. Если бы только женщина пошевелилась, он, наверное, тут же закричал бы и умер от страха. Но она продолжала сидеть, не замечая его.

Какое-то время он так и стоял, не в силах принять какого-либо решения. Затем стал двигаться боком, неосознанно пытаясь заглянуть в ее лицо. Под ноги попался какой-то твердый предмет. Дэн обернулся на грохот – на полу лежал небольшой контейнер с лямкой.

Парень снова взглянул на сидящую женщину, она сонно повернула голову на звук. Ее лицо оставалось в глубокой тени.

– К-кто вы? – сорвались с его губ слова. Его голос эхом отразился от каменных стен.

Она так же неторопливо поднялась и повернулась к нему. Что-то в ее движениях показалось Дэну знакомым.

Парень все еще стоял в столбе света и чувствовал тепло солнечных лучей, падавших из узких вырубленных отверстий в высоком потолке. Как странно, наверное, они выглядят со стороны: две фигуры – одна как ночь, другая как день.

Женщина вздрогнула, сделала шаг, другой. Из темноты проступили острые черты лица, глубокие тени легли под бровями.

Дэн закричал, но его крик так и не вырвался наружу, застыл в горле.

Она подняла лицо и лихорадочным блеском сверкнули глаза – темные, красивые, бездумные.

– Мама…

Она долго глядела сквозь него, словно он был невидимкой. Затем протянула руку.

– Мальчик, где мой мальчик? – она говорила, странно растягивая слова, нараспев. – Мой сынок…

Дэн зажмурился. От волнения у него затрещало в висках.

Бесконечный день, а за ним бескрайняя ночь. Он пишет, как проклятый, выводит на листе буквы. Слоги путаются, почерк становится рваным, и на бумаге пухнет бессмыслица. Он в который раз оборачивается и глядит в окно – там темно. Нужно писать, иначе мама не вернется домой, нужно закончить эту тетрадь и, если придется, начать новую. Дэн берется за ручку, но пальцы сводит судорога. Это он, он виноват, что она не пришла. Трясущимися пальцами он царапает: «Приди. Приди. Приди». Что-то теплое капает на листы, размывает чернила. Перед глазами туман. Чьи-то руки, морщинистые, теплые, разжимают одеревеневшие пальцы, гладят по голове, несут в кровать. «Данила спи. Можно спать. Все, Даня». Он с трудом узнает голос деда…

Разве она не исчезла навсегда? Все эти годы Дэн так и думал: она просто исчезла. Уехала очень далеко, бросила его и никогда не вернется. Он не пытался найти ее, не думал о том, жива она или нет, – такие мысли вгоняли его в тяжелейший ступор.

И как нелепо, что она сейчас стоит здесь будто приведение, посреди древнего кургана, в зале, похожем на склеп, и зовет его «мой сынок». Зачем она здесь? Почему?

Перед глазами Дэна все поплыло. Били бубны, танцевали прозрачные фигуры. Образы из сна ожили, мучительно яркие, они тесно переплетались с явью, терзали, злили.