Мост Дьявола

— Что вы здесь делаете? — резко спрашивает Джио.

— Его нет, — говорит Тринити. — Клэйтона больше нет.

Мое сердце дает сбой.

— Он сбежал?

— Он мертв. Кто-то убил его. Зарезал ножом.

У меня отвисает челюсть. Меня как будто ударили об стену.

— Что вы имеете в виду?

— Его убили сегодня утром. Тело нашли в луже крови рядом с подсобкой. Его дважды закололи чем-то вроде самодельной заточки. Нападающий знал свое дело и бил в печень. Он истек кровью слишком быстро, чтобы его успели спасти.

— Кто это сделал?

Ее глаза слезятся от ветра, а может быть, это остатки слез.

— Они… они не знают, кто это сделал. Оружие так и не нашли. Объективы камер наблюдения в той части коридора были замазаны зубной пастой. Тюремное начальство считает, что это связано с бандой заключенных, и меня предупредили, что вокруг таких внутренних убийств действует обет молчания. Виновных трудно найти.

Голос Клэя из подкаста эхом отдается у меня в голове.

Ее убийца до сих пор на свободе.

Меня посещает зловещая мысль. Его заставили замолчать. Кто-то дотянулся до него прямо в тюрьме.

Рэйчел

Сейчас

Воскресенье, 21 ноября. Наши дни

— Я знаю, кто вы такая, Тринити.

Ее взгляд скрещивается с моим. Ее лицо по-прежнему бледное и напряженное, на шее быстро пульсирует маленькая жилка.

Мы сидим в кабинке дешевого ресторана неподалеку от тюрьмы. За окнами мелькают люди, горбясь от ветра в своих теплых куртках и пальто. Скоро наступит вечер.

Тринити одновременно потрясена и взвинчена. Я предложила выпить кофе, но мы обе потягиваем горячий какао.