В административное здание захожу в полной уверенности, что Тим уже на рабочем месте и лучезарно улыбается прибывающим отдыхающим, но… слишком ты самоуверен, Дамир. Горбатого могила исправит, как известно.
– Доброе утро! Могу чем-то помочь? – заискивающе улыбается мне блондинка за стойкой, стоит только нарисоваться в поле ее зрения. Судя по бейджику на груди, “Камилла”. Вчера я ее здесь не видел, значит, напарница сына.
Отлично. Тогда возвращаемся к насущному вопросу, а где сам сын, чтоб ему пусто было?!
– Доброе утро. Тимур где? – выходит грубо, но чувствую, еще немного и я озверею.
– Эм… простите, о каком Тимуре идет речь?
– Напарник ваш, Камилла. Сын мой. Где?
– О-о-оу! – срывается удивленный вздох с губ девушки, и теперь хитрые глаза уже по-иному пробегают по мне взглядом. Откровенно оценивая.
Я слишком много женщин за свою жизнь повидал и готов на что угодно поспорить, что мысленно девчонка уже посчитала стоимость моих шмоток, часов и даже прикинула годовую зарплату. Все одно и то же, что в России, что в Швейцарии. Ничего, мать его, не меняется. Только снежинка в этом плане стала грандиозным невинным исключением из правил.
– Так и будем молчать, Камилла?
– Простите,...
– Дамир Таирович.
– Дамир, – говорит и хлопает ресничками девушка. А отчество где? Что за фривольности?
– Таирович, – повторяю с нажимом в надежде, что до блондиночки дойдет, что такого отношения и обращения к себе не потерплю.
– Да, эм… Тимур, он… опаздывает.
– Что значит, опаздывает? Ваш рабочий день начинается во сколько?
– В десять, – пропищала Камилла, потупив взгляд.
– Время уже почти одиннадцать.
– Думаю, вам лучше поговорить об этом с Тимуром.
– Ясно. Где я могу его найти?
– В общежитии, полагаю.