– Сама вали!
– И уйду!
И ушла. Он поморщился от ожидаемого грохота входной двери. Тупо смотрел на тёмное пятно на ковре. Какое, на хрен, пиво?! Где-то у него был вискарь.
Она сидела на мокрой скамейке, ждала такси, тряслась от холода – в тонком плаще и в туфлях на босу ногу. И утирала злые слезы. И почему-то было ощущение, что она впервые неправа. Про себя – неправа. И самое правильное сейчас – вернуться. И все-таки – поцеловать. А потом, может быть, прибить. Но сначала поцеловать. И чтобы он обнял, прижал к себе. И не отпускал. Не отдавал. Всем псам прошлого, которых он так убедительно высмеял.
Грёбаный Малыш.
Когда такси повернуло на Приморский, раздался звонок. Очередной от Влада – в компанию к восьми пропущенным? Не хотела брать трубку, но телефон всё звонил и звонил, водитель начал коситься, и Кира достала телефон из сумочки. Однако… И что же вам неймётся, шановный?
Она не успела ничего сказать, из трубки донеслось гневное:
– Где ты?!
– Ты меня сам выставил!
– Это ты сбежала!
Похоже, он будет теперь с ней разговаривать только так – рыком. А он тут же доказал обратное. Значительно спокойнее и тише, но всё равно сердито:
– Неважно, кто… Всё равно, я должен проконтролировать, как ты добралась домой! Где ты?
Все гадкие ответы куда-то испарились перед этим злым «Я должен проконтролировать…» И она буркнула, вроде бы с неохотой:
– Я в такси. Подъезжаю к дому.
– Надеюсь, к своему дому?
«Нет, к Владу» застряло в горле. Пришлось снова буркнуть:
– К своему.
– Вот можешь же головой думать, когда хочешь.
– Да иди ты!
– Уже пошёл. Спокойной ночи, Карлсон.
ebooksa