Последний поезд на Ки-Уэст

— Оказывается, они мне нравятся, — улыбается он. — И не просто нравятся, — уточняет он.

— До Нью-Йорка далеко.

— Да. Хочешь попрактиковаться на мне в искусстве флирта?

— Ты слишком легкая добыча, — смеюсь я. — Ты уже у меня в кармане.

— Уверена в себе, да?

— Как никогда, — я наклоняюсь и легонько прикасаюсь к его губам.

— Пожалуй, я действительно могу влюбиться в вас, Элизабет Престон, — шепчет он, и от этих слов у меня пробегает дрожь по спине.

Смешно, но я только что подумала о нем то же самое.

Впервые за долгое время будущее представляется мне в радужном свете.

Глава 36

Мирта

Просматривая переднюю полосу воскресного выпуска «Майами Дейли Трибьюн», я содрогаюсь.

Судя по заголовку, количество жертв составляет порядка тысячи человек, а фотографии выглядят просто чудовищно. Глядя на ужасающие последствия урагана, кажется невероятным, что мы выжили. Точно это случилось с кем-то другим, и в каком-то смысле это так. Мы едем в комфортабельном, обитом бархатом вагоне по железной дороге восточного побережья Флориды, возвращаясь в апартаменты Энтони в Нью-Йорке. А дома местных жителей стерты с лица земли, и остров, который они называют своим домом, весьма вероятно, какое-то время будет непригоден для жизни.

— Что интересного пишут?

Я поднимаю взгляд — возле меня стоит мужчина в костюме, который выглядит скорее как рабочая форма, чем экстравагантная вещь: покрой не лучший, и в целом в образе его хозяина не чувствуется такого щегольства, как у Энтони. После нападения грабителя во время урагана я стала осторожнее и принимаюсь искать глазами мужа, который ушел мне за напитком.

— Лично я предпочитаю нью-йоркские газеты, — говорит мужчина вполне доброжелательным тоном, но глаза смотрят на меня внимательно, в упор.

И он подталкивает ко мне газету, сложенную так, что можно прочитать заголовок:

«Застрелен гангстер Фрэнк Морган».

Со снимка на меня взирает пресловутый мистер Морган, и вид у него насупленный. Он выглядит гораздо старше Энтони — глаза темные и холодные. Разумеется, я сразу понимаю, кто это. Разве такое забудешь, когда тебя пытались убить.

— Кто вы? — спрашиваю я, возвращая газету мужчине.