Игра без ставок

— Эх, жаль даже рапиры нет! Даже склянки! Только камни! — в сердцах бросил Бертольд Шварц. — А… нет… всё-таки… что-то есть…

Ровные ряды «беляков». Противник наступал квадратами: пики кверху, арбалеты щерятся болтами. Застывшие лица погружённых в себя людей. Топ-Топ. Чеканный шаг.

— Как на парад идут, — протянул Пауль Свордер, засучивая рукава.

Короткие команды рыцарей-командиров, хлещущие бичами по спинам воинов. Тут и там мелькали белые мантии, волшебники Храма готовились в любой момент устроить «веселье».

«Беляки» удавкой сходились к башне, на вершине которой собрались шестеро смелых, безрассудных, и, это можно было точно сказать, — бесстрашных. А чего бояться, если судьба точно указала, что предстоит в ближайшие минуты?

В руках у алхимика сама собою появилась та шкатулочка, выигранная в кости в Порт-Фросте… Это было… Когда же это было? Целую вечность назад…

— Как только завалилась? Как только сохранилась… — пожал плечами Шварц, вертя шкатулку в руках.

Мутные опалы… Стёршаяся позолота… Сломавшийся замок… Чем была так ценна эта рухлядь? И почему Бертольду так не хотелось от неё избавляться…

— Подходят! Уже близко! — донёсся, словно издалека, до Анкха и Пауля голос Альфреда… — Эх, драться даже нечем! Ну да ничего, погибнем как герои…

— Странное… чувство… И… тюльпанами пахнет. Помнишь, Пауль? — по-детски улыбнулся Анкх, смотря на того, кто прежде был Палачом. — Стефан… Бертольд… Дай-ка её мне, эту шкатулку…

Ангел почувствовал, что в этой шкатулке заключено нечто древнее как Разделение миров, что-то близкое, смутно знакомое.

— Сиг, готовься! Давай-ка нашу, походную! Бегите же, рыцари, все — по коням… Последний наш бой наступаааает!

Альфред горланил, безбожно фальшивя, какой-то особо воинственный гимн. На миг «беляки» остановились, прислушиваясь, будто задумавшись: а стоит ли идти дальше? Но команды рыцарей-командиров зазвучали всё яростней, и «петля» вновь начало затягиваться на каменной шее.

Алхимик, слабо понимая, как можно думать о старой шкатулке, когда ещё чуть-чуть — и смерть придёт… Но — что делать? Ведь Анкх слишком устал, чтобы бороться, а на него была последняя надежда… А может, Палач? Но он тоже выглядит измученным… Что ж, и вправду, Последний наш бой наступает!

— Вот, молодец! — одобрительно крякнул Сигизмунд, похлопав запевшего алхимика.

Ангел бережно погладил крышку шкатулки… Пауль едва-едва дотронулся до одного из опалов… И… Дерево рассыпалось в прах, который у самого пола обращался в благоухающие, алые лепестки тюльпанов… А поднявшийся ветер, бережно подхватив своими невидимыми ладошками серебристую пыль, начал разносить по миру… пепел волшебников и магов, тысячу лет назад собранный в одну маленькую, крохотную, малюсенькую шкатулочку, чтобы сохранить в себе частицу тех, Первых носителей дара… И теперь Хэвенхэлл вновь чувствовал, как волшебство и магия, те, прежние, летят под облаками, одаряя мир… И ещё, совсем чуть-чуть, заставляя все-все народа Хэвенхэлла грустить. Так… капельку… грустить о Поле тюльпанов, которые росли на нейтральной полосе меж двумя воинствами…

А «беляки», задрав головы, побросав оружие, всё смотрели и смотрели на серебряный ветер… Ведь о какой битве, о каком убийстве идёт речь, когда настоящее Чудо возвращается в этот мир???

А наши герои…

Хотя… что теперь рассказывать историю наших героев? Когда-нибудь ведь надо заканчиваться историям и начинаться легендам?..

Приложения