Миллион поцелуев в твоей жизни

– Но он мой отец, – тихо возражает она. – Я люблю его. И мне… больно знать, что я его разочаровала. Мне не нравится, когда он на меня злится. Он – все, что у меня есть.

Он заставит ее выбирать. Он или я. Я чувствую. А еще чувствую, каким будет ее ответ.

Черт. А это больно.

– А как же я? – спрашиваю я.

– А кто ты мне? И кто я тебе?

Я молчу, мысли путаются. Я до сих пор был честен с ней. Признавался в том, в чем, вероятно, признаваться не следовало, но нет же. Вспарываю вены и истекаю кровью.

– Так я и думала, – говорит она, не дождавшись моего ответа. На ее лице написано разочарование. – Возможно, мы поспешили.

– Ты правда так думаешь? Или говоришь так, чтобы самой стало легче? – Черт, я не всерьез. Да, мы спешили. Слишком? Насчет этого не уверен.

– Я не знаю, что думать! – кричит она, и слезы снова текут по ее лицу. – Мне пора. Нельзя опаздывать в класс.

Рен идет прочь, оставив меня. Я смотрю ей вслед, понимая, что должен помчаться за ней. Но не схожу с места.

Она шагает дальше, не оглядываясь, и я стараюсь подавить злость, которая закипает внутри. Рен так легко уходит от меня, будто я ничего не значу. Будто она думает только о своем отце и о том, что не может его разочаровать. Его стандартам невозможно соответствовать. Он хочет, чтобы она всегда оставалась его маленькой девочкой.

Но теперь она моя девочка. Он должен это понять. И она тоже.

– Пташка! – Прозвище вырывается словно само, и, обернувшись, Рен смотрит на меня печальными глазами. – Я хочу увидеться с тобой, когда будешь в городе.

– Не уверена, что у меня получится, – говорит она достаточно громко, чтобы я услышал.

Достаточно громко, чтобы пронзить мое огороженное стальными стенами сердце.

Мы увидимся. Перед ее днем рождения. После него. В канун Нового года.

Я позабочусь о том, чтобы следующие несколько недель прошли у нее хорошо. Докажу, что я не забыл о ней, как все остальные. Я не шутил, когда назвал себя ее другом.

Когда сказал, что она важна мне, тоже не шутил. Я ни за что не могу ее потерять.

Достав из кармана телефон, я набираю номер брата.

– Что теперь? – рявкает Грант.