Шикша

— Это же борщевик, — упрямо покачала головой я, — эти семена прорастут хоть в атомном реакторе.

— А это как? — не понял Яша.

— Погоди ты, — одёрнул его дядя Витя, — а собрать их как-то можно?

— Да как их теперь соберешь? — невесело улыбнулась я, — часть унесло с течением, часть осела в ил, причем на разную глубину, еще какая-то часть разлетелась от ветра по всему берегу, когда он высыпал… да те же птицы могли склевать и разнести на любые расстояния… уже всё… поздно…

— Слышь, Зой, я это…– вдруг покраснел Хвощ и замялся, — в общем, не высыпал я…

— Что-о-о?

— Я оба мешка прям так туда бухнул, — покаялся Хвощ и покраснел, — там просто менты шли, я запалиться не хотел, потому и дал ноги. Ты же всё едино говорила, что жечь будешь — вот я и забросил в ручей.

— Ну, слава богу! — у меня аж от сердца отлегло. — Что ж ты сразу-то не сказал⁈

— Да откуда я знал, что это за хрень такая! — огрызнулся Хвощ, но уже с облегчением, беззлобно. — Вечером сходим с Яшкой, достанем.

— А до вечера их не найдут там? — забеспокоилась я, — или веревка намокнет, соскользнёт, и семена разнесет течением. Или дырка в мешке? Нет, рисковать не надо.

— Так менты…

— Я сказал — сходишь и вытащишь, — строго велел дядя Витя непреклонным тоном, — и сюда оба мешка принеси. Тут и пожгём. Да, Зоя?

— Да, — кивнула я облегченно.

За окном начинался день, а у меня дел было немерено. Хвощ с Яшей ушли вылавливать мешки, дядя Витя-Пузырь занялся своими делами, а я, отказавшись от кофе, решила сходить «к себе домой» (ну никак я не могла привыкнуть, что это мой дом и там живут родные мне люди).

Сегодня было безветренно и в городе появилась мошка. Точнее много мошки. Злобные, настырные. На утренних улицах было ещё почти безлюдно и весь гнус достался мне. Отмахиваясь, от надоедливых тварей, на ходу пожирающих меня заживо, я максимально ускорилась и уже через десять минут влетела в знакомый подъезд, вкусно пропахший жаренной рыбой. В животе сразу заурчало, и я поняла, насколько голодна. Плюс начала наваливаться усталость от волнений этой бессонной ночи (да и марафон мы с Яшей пробежали немаленький).

Дверь в этот раз была заперта, звонка не было, поэтому я постучала. Некоторое время было тихо, затем послышались шаги и дверь распахнулась. На пороге стояла плотно сбитая женщина в пёстром ситцевом халате, примерно лет сорока, чем-то неуловимо похожая на фото Зои в паспорте. В смысле на моё фото (всё никак к себе не привыкну). Она вытаращилась на меня в упор, ну, а я — на нее. Интересно, кто она мне? Мать? Так вроде молодая. Сестра? Слишком большая разница в возрасте. Больше вариантов не было…

— Ты где взялась? — наконец, вместо приветствия, выдала она. Тон её дружелюбным назвать было сложно.

— Пришла, — неопределённо пожала я плечами, — Здравствуй.

— А что это ты в таком виде? — прищурилась она, не ответив на приветствие, — на дворе шесть тридцать утра. Ты откуда такая заявилась?

— В каком виде?