Мертвая женщина играет на скрипке

Он, скосив глаза, затарахтел кнопками.

— Да, завтра с нуля часов твои фикторские полномочия превратятся в тыкву.

— Ну, зашибись вообще. На меня обиделась нарисованная девочка — и я безработный? О дивный новый мир.

— Я поговорю с ней. Спрошу, в чем причина.

— Поговоришь? Серьезно? Это же вирп! Нельзя, я не знаю, логи посмотреть?

— Антох, это все равно что твои логи посмотреть. Она тебе не текстовый чат-бот, с ней можно только так взаимодействовать. Вопрос-ответ. И вежливо, черт побери!

— Петрович, ты серьезно?

— Серьезней некуда. Если что, она в своем праве — она тебя наняла, она и уволила. В свой отдел, фикторы — ее сфера. В полном соответствии с ТК, с выплатой, не придерешься. Ты проработал меньше месяца, это будет считаться за испытательный срок «Вы нам не подошли, всем спасибо, все свободны».

— Эй, она программа!

— Ну, в ведомости распишется зампокадрам, разумеется.

— О, черт… Я в ахуе, — честно признался я.

— Привыкай. Скоро везде так будет. Технологии «Кобальта» очень нравятся корпорациям и госслужбам, и, если бы его не тормозили отдельные, хм… лоббисты… Впрочем, я с ней поговорю. Все-таки я ее создатель, у нас неплохие отношения. Но помни — приказать я ей не могу! Только Совет Основателей, а он не будет заниматься такой мелочью.

— Ну, охуеть теперь совсем, — сказал я и отключился.

Что-то я уже не в таком восторге от цифровых достижений человечества.

— Можно? — постучал я в клюсину дверь.

— Заходи.

Она все еще в халатике, но полотенца на голове нет. Расчесывает и заплетает волосы, сидя на кровати.

— Придержи тут, пожалуйста.

Я прижал пальцем нечто вроде прилегающей к голове косы… Не знаю, как это называется.

— Спасибо, а то рук не хватает.