Город Жижецк встретил нас дождем и плакатом «Фестиваль «Потаенная провинция». Именно там сотрясает воздух духовыми и струнными оркестр Марты.
Маленький провинциальный городок с исторической застройкой, чистенький и ухоженный. Обычно за архитектурными фасадами прошлых веков кипят вполне современные страсти.
— Куда мы? — спросила Настя
— Поехали к гостинице. Скорее всего, музыкантов разместили в центральной. Это если их тут больше одной…
Гостиница так и называлась «Центральная». Я угадал. В холле работающее кафе, причем даже не автомат. С дородной провинциальной теткой за стойкой. Ее хотелось назвать «тетьваля», хотя на бейдже значилось претенциозное «Элеонора».
Время было раннее — сорвавшись из мотеля в четыре утра, мы добрались до цели к восьми, и теперь зевали дуэтом. Кофе пришелся очень кстати.
— Заселяться будете? — спросила нас Элеонора.
— А есть места?
— Ну, так-то фестивальщики все заняли, но сегодня как раз номер освобождается…
— Подумаем, — ответил я.
В идеале хорошо бы все выяснить сегодня и уехать еще до вечера, но в моей жизни отродясь не было ничего идеального.
— А, вон он, — прокомментировала кафешная тетка, — выселяется, музуканд…
Это прозвучало с некоторым классовым осуждением, — как «паразит».
«Музуканд», спустившийся в холл с большим черным кофром и спортивной сумкой, мне показался знаком. Определенно видел его, хоть и мельком, а значит — с высокой вероятностью это коллега Марты по оркестру. Я недостаточно культурен, чтобы посещать филармонию регулярно, но пару раз заявлялся для «демонстрации флага» — чтобы видели, что женщина замужем и держали свои тромбоны подальше. Видимо, стоило делать это чаще.
Пожалуй, надо с ним пообщаться.
Работник культуры в восторг от моей инициативы не пришел — при виде меня он побледнел, уронил сумку на пол и судорожно заозирался. Чего это он? Я не такой уж страшный.
Бежать, впрочем, было некуда.
— Здравствуйте, — сказал я вежливо.
— Э… — «музуканд» нервно сглотнул, — здравствуйте…
— Вы знакомы с Мартой Эшерской?
ebooksa