Родители были моей опорой, просто я не всегда хотела принимать их помощь. Когда ты подросток, тебе кажется, что тебя никто не понимает, но что, если ты сам не пытаешься пойти на контакт из-за своих тараканов в голове?
Я прошла в свою комнату. Перед глазами стоял образ Стэнли. Чувства смешались, подобно краскам на холсте. Я уронила взгляд на блокнот, в котором было неоконченное стихотворение, написанное пару дней назад.
Слова так и просились на бумагу.
Чувства не могли быть услышаны, если ты никогда не изучал основы литературы, приемы рифмовки. Так я считала, пока не коснулась этого всего сама. Мой внутренний голос был моим маленьким двигателем прогресса, двигателем моей жизни и чего-то нового в ней.
Стэнли был прав, когда сравнил любовь с вдохновением. Оно было подобно вольной птице, скрывающейся за чем-то особенным для каждого человека. Именно оно заставляет людей смотреть на мир совершенно под другим углом.
Я не была прирожденным писателем или поэтом, я была той, кто поймал эту мимолетную страсть благодаря одному человеку – Стэнли.
На письменный стол упал лучик света. Шум листопада за окном заставил меня оглянуться. Я нашла в этом парне сходство с осенью: яркие пятна веснушек вперемешку с яркими, выбивающимися из окружающей серости волосами. Его палитра цветов была именно такой.
Строки возникали в голове сами собой.
Они плыли ровным течением, словно заранее знали свое место. Грифель карандаша умело скользил по листу, выписывая одну букву за другой.
Этот парень слишком близко подобрался к моему сердцу. И сейчас я ощущала это больше обычного.
Спустя пару минут я взяла в руки блокнот, чтобы зачитать вслух заветное стихотворение.
Вчитываясь в каждую строчку, я отправила это стихотворение Стефи. Она была одной из первых, кто его читал.
Я улыбнулась экрану.
Мне казалось, что я услышала возмущение подруги через экран.