— Привет…
Появился официант.
— Зеленого чая с медом — приказал Сема.
Официант уставился на Токарева.
— Черного и без меда.
Официант исчез.
— Ты знаешь такого Веселовского из налоговой? Он в Киев переехал.
— Кто такой? — одышливо сказал Сема.
— А что, не знаешь? Плохо, Сеня. Какой ты нафик прокурор, если город не контролируешь.
— Я что, всю шоблу должен знать? Он кто такой?
— Начальник отдела в Приморской. Перевелся в Киев, в Киеве написал заяву. На меня.
Фишман присвистнул.
— Ну, дела…
— Как сажа бела. Ты меня знаешь, Сема, в долгу не останусь. Мне нужен материал на Приморскую налоговую, я там дальше сам найду концы. Харэ?
Сема кивнул. Он понимал главную суть — сегодня ты, а завтра — я.
— Без вопросов.
— Ну и ладненько. Завтра заберу…
— Токарев…
Фишман подслеповато смотрел на него.
— Что?