Мы здесь

Литератор не моргая смотрел на нее.

– Дэвид… в чем дело? Почему ты здесь? Почему у тебя такой вид? – принялась расспрашивать его жена. – Ты меня пугаешь!

– Ты уверена, что с тобой не происходило ничего… странного? С тобой или вокруг тебя?

– Дэвид, что вообще происходит?

– Ты не слышала насчет Тальи?

– Слышала что? Я сегодня весь день на продленке, а последние два часа проставляла в классе оценки, и…

Учительница смолкла, не договорив. Дэвид пытался вычислить, что с его женой не то. Что-то здесь, внутри машины, воспринималось не так – у него было напряженное ощущение чего-то постороннего, какой-то невысказанности.

– Что? – спросил он. – О чем ты умалчиваешь?

– Да ни о чем. А что вообще такое?

– Талья умерла.

– Что?!

Писатель пристегнул ремень:

– Езжай.

– Ехать? Куда?

– В Нью-Йорк.

– Нью-Йорк? Ты шутишь?

– Доун, – поглядел на жену литератор. – Я сейчас похож на шутника?

Машина тронулась с места.

А Дэвид взялся выкладывать все подчистую.

Все с того момента, как они с ней поехали в город и там рядом с Брайант-парком, а затем на вокзале на него натолкнулся какой-то человек. О спичечном коробке на крыльце в ту ненастную ночь («Помнишь, когда ты вернулась из школы, а там на ступеньке горстка мелочи?»). О встрече в «Кендриксе».