Марк стучался в ворота без малого пять минут, пока изнутри не раздалось, — Это ты, Джас?
Тридцать секунд спустя, в створке ворот отхлопнулось смотровое окошко, и какой-то мужчина выглянул наружу. Лицо оставалось в тени капюшона плаща. — Ты кто, чёрт возьми? Проваливай.
Марк вытащил бэдж и начал с заготовленной фразы, — ФБР! Старший следователь Пендерграсс!
— Надо же! Из самого ФБР! — за воротами загремел засов, и одна створка слегка приоткрылась, — Пожалуйста, входите.
Марк пощупал левым локтем «Глок», и, ощутив успокаивающую тяжесть пистолета, толкнул велосипед внутрь. Всё, вроде, идёт по плану. Однако, Эрик Сполдинг это, или нет?
— А Ваше имя, сэр? — Марк, пытался разглядеть лицо. Пока, следователь лишь убедился, сторож одного роста с «Мясником» – точнёхонько пять-девять. На сгибе локтя – оружие: гладкостволка двенадцатого калибра. В прежней жизни, наверное, использовали для стендовой стрельбы – по тарелочкам, но теперь оба ствола и приклад отпилены, превратив ружьё в бедняцкую версию тактического дробовика.
Ночной сторож громыхнул засовом, запирая ворота, затем повернулся и сбросил капюшон. Лицо имело много общего с фотографиями из личного дела Сполдинга, но этот человек был однозначно не капитан Эрик Сполдинг. Намётанный глаз следователя мгновенно насчитал с десяток различий: нос, форма уха, чуть выгнутые брови… Марк почувствовал огромное облегчение.
Человек протянул руку и представился, — Рик Сполдинг, отвечаю за безопасность завода. Как поживаете, сэр? И, хм, извините за обрез. Разумные предосторожности.
— Прекрасно понимаю, оружие просто необходимо. — ответил Марк, пожимая руку, — Лишняя осторожность ещё никому не навредила.
Укороченное «Рик» могло означать «Ричард», «Патрик» или, естественно, «Эрик», но это всего лишь совпадение. Сторож казался доброжелательным, и совсем не нервничал.
Сполдинг махнул рукой вглубь двора, — Чёртов дождь. Давайте лучше зайдём в офис, сэр.
Следователь прислонил велосипед к воротам и двинулся за сторожем. Какие у Сполдинга шикарные резиновые сапоги. «Веллингтон». Такие сейчас даже в ФБР не достанешь. Ещё Марк отметил, сторож не хромает.
Ваш диагноз ясен, мистер Пендерграсс, — сказал Марк сам себе. Шизофрения у вас, батенька. Параноидальный синдром. Пропишем «Прозак» или что-то из арсенала легализовавшихся «химиков». Мгновенно полегчает. А пока – расслабьтесь! Никакого «Шелдонского Мясника» на заводике нету, а есть просто ночной сторож – однофамилец капитана Сполдинга, вот и всё.
У двери офиса сторож постучал сапогами, сбивая налипшую грязь. Затем, неторопливо распахнул дверь и жестом пригласил Марка войти.
— Чем могу быть полезен, сэр? — Один-в-один, британский дворецкий из старого фильма.
Марк осмотрелся. Обстановка в темноватом офисе – спартанская. У окна стоял импровизированный кофейный столик – фанерный ящик, покрытый несвежей клеёнкой. Вдоль стен прибиты такие же самодельные полки, уставленные папками и справочниками. Три грубо сколоченные табуретки – вокруг столика. В углу красовался доисторический несгораемый шкаф. Середину комнаты занимали два огромных обшарпанных рабочих стола с приткнувшимися к ним чёрными офисными креслами на колёсиках. На дальнем от окна столе – в беспорядке навалена гора бумаг и книг, а ближний – пуст, не считая непонятной жестянки с контактами, тумблерами и кнопками. В дальнем конце помещения находилась небольшая дверь с молочно-белым стеклом: то ли кладовка, то ли спаленка ночного сторожа.
Следовать заранее разработанному плану разговора не имело смысла, и Марк спросил напрямик, — Фредерик Штольц на заводе? Я пытался дозвониться, а попадаю – на автоответчик…
— Мачта мобильной связи, что за полигоном, – отказала. После обеда сигнала на было.
— А как же – автоответчик? Ну этот: «Здравствуйте, Вы позвонили в компанию «
— У мистера Штольца – дорогущий план. Автоответчик – компьютерная программа на телефонной станции. Навороченная! Даже превращает голосовые сообщения в текст, очень круто.
ebooksa