Мы прошли в комнаты, где ничего не изменилось с моего первого посещения. Я первым делом поинтересовался здоровьем его матери.
— Превосходно! Лучше быть не может. Вы знаете, такое это чудо — дача.
— Представляю…
— Нет, не представляете. Вы знаете летнюю дачу. Суррогат отдыха. Комары, жара или беспросветные дожди. Запомните: нет ничего лучше зимнего отдыха. И обязательно — самому колоть дрова, топить печь, ходить по воду к колодцу. Я уж не говорю — таскать «фараон» в мороз.
А зимний лес! Тишина, чистота. Какой колорит, какое освещение. Готовые пейзажи.
— Ваш вид — лучшая реклама, — сказал я.
Иван Васильевич провёл ладонями по раскрасневшимся щекам, которые в тепле ещё больше разрумянились:
— Отъел, хотите сказать…
— Нет, поздоровели. И помолодели.
— Ну, Чикуров, давай подхалимаж в сторону.
— Я серьёзно.
— С другой стороны, какой резон тебе теперь мне комплименты отвешивать?
— он засмеялся.
— Может, есть…
— Интересно.
— А вдруг вы снова, как говорится, вернётесь в строй?
— Нет, Игорь Андреевич, такого не будет.
— Все не бывает до тех пор, пока не случается. Ваши же слова.
Он покачал головой:
— Конечно, может и наскучить сидеть дома без дела, которым занимался всю жизнь. Пойду в какие-нибудь референты, консультанты… Не знаю. — Он вдруг подозрительно посмотрел на меня: — А что ты об этом?
ebooksa